Ideas de viernes

Palabras fuertes como árboles

acompañan ésta tu voz por el teléfono

lejos de que te embargue la tristeza

y a mi, la certeza de que no te vas.

W.

18/06/11

De esta noche son los cansancios
ojos cerrados; ventanas apuntaladas
certeza de que nada jamás hablará
y estaremos a salvo de los colmadones,
de las jeepetas de los Dominican
todas dos mil doce
apocalípticas y en interior de leather.

Estas paredes que me siguen
guardan secretos y me a veces me evitan
aún con los discos de Lennon
“y esa nostalgia tonta, llena de premisas tristes”;

seguro lo gritaría
como chofer de guagua pública
Mella;  puente; huacalito, siempre expreso.

Sábanas que ahora son mías
denuncian juntas al teléfono
buscando mejor cobertura en la nada,
cultura universal de angustia y desgana
como poetas revolucionarios
cargando sus cruces en cajas
llenas de punzantes látigos 

vueltos libros de Cuauhtemoc Sánchez
siempre rumbo a una ciudad diferente
emulando en su angustia la falta de amor.

Desvaríos; contrariedad;

no pienso resistir más.

W.

Circunstancias

Pic by PansApe [Deviantart.com]

Veo como va degradándose la sonrisa
no importa cuántos espejos inquiera
todos mostrarán los mismos labios tristes
que no tienen ganas de dejarse mover.

Y no se trata sólo de fuera
por dentro los colores hibernan por verano
una desdicha desconocida
de ciudad con un puente sobre aguas.

Hay que detenerse en estos lugares vacíos
no importa si hay mar y montaña
si allí viven tus viejas
o si el mundo conspira para traerte de vuelta
hay que detenerse y mirar alrededor.

Las sonrisas se pierden por tantas preguntas
exámenes en blanco sobre materias insípidas
profesores de ocho a una, con dos recesos
dinosaurios tiranos de piel gruesa y cola
padres irascibles que rompen libros ateos.

Tantas sonrisas pueden perderse, cual discurso
levantando las manos y dictando autoridad
mostrando desarrollo y salpicando miseria
inseguridad y autocompasión; redes sociales
donde verás a todos los demás sonrientes,
eternos;
independientes;
dedicados y simples
pero sonrientes
mientras visitas puertas medias cerradas,
ciudades que ya no te esperarán,

Códices completos podrían redactarse
cuartos oscuros revelarían tantas razones
tantas excusas,
sonrisas perdidas entre las sienes
de esta noche en la cual se milita
y se siente la poca compasión del mundo
donde se nos prometió el paraíso.

Guardaré sonrisas
como si la especie dependiera de ello
clasificadas por momentos cumbres
en el escuchar de este pueblo
de donde aún no puedo irme.

A.W.

11

Palabras para días tristes

A Deliana Díaz; con infinito afecto.

Florecita de valle
cauce preocupado,
llevando infusiones y tristeza
entre laberintos de maltrechos
sin poder mirar a otro lado.
Léeme florecita; respira,
imagíname fuente, riachuelo
muchacho sin camisa
de pantalones de hoyos;
florecita cansada
yo sigo aquí tecleando
y sé que tú me lees
llevando infusiones y tristeza
emergencias duras de calar
sonriendo como loca que habla sola
sin pensar en la pantalla
que te habla de cosas tontas
como el hacerte compañía
y tu sonríes florecita
niña de valle, riachuelo;
con los ojos en la pantalla
mientras yo tecleo.

A.W.

11

El de la feria

A un culturoso, disertante en una feria del libro. Ah!; también para Alexei Tellerías y Wilka Crespo, por sus espaldas.

Tantas espaldas visibles

tanto verde, tanta desolación

palabras que nacen sin duda

con perturbaciones y atípicas

cual emociones rebuscadas

canciones traducidas a la nada,

siento vacío en las espaldas

y las espaldas me pierden lugar;

amigas y no tan cercanas

guardo la compostura mientras puedo

y bajo el marco de la prudencia

de la tal "compostura"

cierro mis oídos y reniego

ni una palabras más;

ni un gemido más

vuelve el "glu, glu, glu"

junto con tus palabras

y me como la prudencia;

y busco en las espaldas;

todo sigue siendo verde

yo pierdo la compostura

haciéndome el tonto

entre la dirección de la mirada

y los audífonos del ipod

esperando a que te calles.

W.

21-M; 7:50 P.M.

No es que pensara mucho en el rapto del 21-M, pero tengo toda la certeza de que se equivocaron nuevamente; mi tía sigue aún en la casa.

Mientras tanto, que sigan las palabras;

Waldo.

Prólogo de una ciudad dormida

Hace ya algún tiempo inicié en mi blog una corta serie de poemas llamada: "Insomnio; una serie"; dada las circunstancias obvias de mis horas de conexión a internet (No logro dormir de noche) decidí continuarla, comparar los poemas de aquella vez con los que pueda engendrar ahora y finalmente tratar de cerrar este nuevo círculo de desorden de sueño que me ataca.

Espero les guste y si gustan, me ayuden a comparar, entrando a Basura trascendental y analizar los poemas de ayer y los de ahora que por el momento, es sólo uno.

W.

Imagen: "Sleeping giants"; imágen tomada de Deviantart.com [By Perverted]

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Tanta gente dormida
igual no pasa nada,
te subes al camino
prolongas los dedos
enciendes el computador
te sientes poderoso en el silencio;
navegador de los dioses,
kilobits y canciones a la velocidad
de un trago de nostalgia
de los que también se marchan.

Cientos de pronósticos guardados
sobre la economía y la crisis,
miras el calendario que tampoco dice nada
cansado de esperar alarmas,
fechas que se conviertan en puertas
a lugares donde no puedes entrar;
tantas casa dormidas en la cuadra
sin jardineras que cuidar
los mismos perros, sarnosos sin raza
taladran la quietud con sus lamentos
sobre la posición de la luna
y esa caminata insolente de la muerte
por la esquina contraria de la calle,
repulsiva, maloliente pero inalcanzable;
indiferente a sus fauces de redil.

No logro encontrar las cinco entre sábanas
he buscado soluciones, conjuros, excusas
pero todo parece ser inútil ante esto
carezco de fortaleza para rehabilitar
cada letra de este teclado que no duerme
y te subes al camino (Introspección)
y enciendes el computador
y te sientes poderoso en el silencio
y salvas un poema y piensas en publicarlo
y hacer antología, quizás ser recordado
como el mítico poeta del insomnio,
armador de esta selección de palabras rancias.

Tanta gente dormida
igual no pasa nada,
publicas los poemas
entonces,  esperas paciente
el equivocado flujo de visitas
millones de somnolientos
que no te recordarán por este poema;
ya es tiempo de dormir.

A.W.
11

Amigo [A Randy Infante]

Amigo, impávido ante el recuerdo
hoy no busques en tanto atrás
deja de pensar en lugares
nunca has debido de estar;
nunca hemos debido de estar

Busca dentro de ti la casa verde
que dibujaste cuando los días
eran tan de cuatro a la vez
como siempre serán;
como nunca han dejado de ser

Ata esos cordones y levántate,
sal a buscar esos rostros
que sólo se encuentran en tus pasos
olvida ya los porque que no son tuyos;
olvida que hoy sueles sentir poco

Al contrario, sonríe como si Dios
fuera la migaja que no tiene palomas
y espera que llegue ese momento
donde o te consumirá de una el olvido
o donde podrás sonreírles otra vez

Amigo, desarmado por la tristeza
comparto tu perdida,
pero aquí, donde debes de estar.

W.

Tiempo/por hacer/tiempo/por hacer

[Young Forest. Pic by Drangnel(Deviantart.com)]

Tus poemas se mojaron en la lluvia
no pude cruzar a tiempo
y deje las manos bajo el agua,
las palabras se disolvieron como en OZ
sin caminos amarillos;
aún hablando de mi.

También se mojaron mis pies
escondidos entre las medias,
son inmensos y deformes
creo que hasta sin forma
aunque igual te buscan cada vez,
entre bosques y manos y sierras
y sillas de ruedas y años por venir.

Me vendría bien guardar esos años
donde me daba siempre el lujo
de perder palabras por descuido,
por la falta tonta de una sombrilla
y de una hoja en blanco;
y de una caminata que terminó en correr;
y de la falta de toldos donde guarecerse;
y de tu oídos para guardarlos
aunque ya no tenga piernas para correr;
debo de guardar algunos años.

A.W.

11

Silencio

Llegar al infierno fue tan cálido
mucho mas después que cansado
puso sobre su sien aquel cañón,
desesperado de aquel silencio
de canciones de la infancia;
obligado a guardar tal penitencia
que eligió encaminarse al final,
aunque sintiéndose igual de triste
al regalarle a las llamas su alma
y ni  siquiera poderlo escuchar.

A.W.
11

Sin título, comadre

A Carolina Rodoli.

Tan confuso, comadre
mirarla y saberla indefensa
quizás hasta indiferente
llenándose de todas las horas,
siguiéndose en el espejo;
acordes que quedan
dos pares de lágrimas
y toda la noche, poesía
aún no recuerdo cuales cosas
de las tontas cosas que dije
me recuerdan su parada de autobús.

La caída ondulada de sus ojos,
la rendición de sus oídos,
tanto que quizás sorprende
la falta brutal de asombro,
la complicidad de las letras
llenas de recuerdos que desconozco
dentro de su propio jardín de gente.

Quedarse cerca, comadre
ayuda a olvidar
lo lejos de su afinidad,
el color de sus palabras,
los lugares que nunca visita,
esa espera angustiosa de marcharse
sin querer marcharse, verdad?.

Hágame caso y recuerde siempre
el corazón que la trajo hasta aquí,
al que veo cada destello de usted
así nomás, sin más.

A.W.

11

Verdad Absoluta

Pic. by [Black Dennie] on Deviantart.com

Me ensucié las manos 

para poderte encontrar
y sabías a todo lo que esperaba
dejando siempre tantas cosas,
tantas cosas rotas;

Melancolía compañera,
asueto de demencias infinitas
guárdame páginas de historias
contrarias a estas mías,
defiéndelas con todas las espadas
fortines, claustros, monasterios,
congregaciones y miradas estacionadas;

Préstame tus canciones
tus zapatos azulejos y fríos
aunque no sepa bailar
o quererte con ellos puestos
mientras bailas para otro;

Préstalos a la simple tarea
de convertir mi ganancia en fuerza,
los sentimientos francos, en eso,
un torrente interminable de nada
y ensuciarme las manos
porque encontré, y perdí.

A.W.
11

Un segundo poema

No puedo verte más
queda para mi claro
el enredo de estas cosas,
clavo en mi pared fotografías,
comparo el clima con aquel día
buscando una semejanza del tiempo
que detenga el polen y el monóxido
porque no hay casa ni residente
donde recuerde que te viera,
ni una puerta oxidada
o ventanas amordazadas
decoradas con polvo de unidades,
decenas y centenas de días
sin nadie que lo limpie por mi
o quizás por ti.

A.W.

11

27 años!

Tantas cosas por las que dar gracias en este día. Un mar de sentimientos y de estaciones vividas y mejor aún, las muchas que quedan por vivir.

Quiero agradecer a ustedes los que me acompañan durante este trayecto personal de amigo, de compañero, de confidente, de cancionista, de poeta, de hermano, de lector. Sin ustedes nada de esto fuera igual.

Vamos a seguir caminando, de eso se trata no?, de caminar.

Waldo.

Dormida

Para Argénida Romero.

¿Donde estarás dormida?;
yo que te pienso en ayuna
en las horas solas
de esta madrugada insomne
sin poderte contar.
 
Cercas hermetizadas prohíben
el paso alegre de mis ovejas
y hoy no coincidieron con las tuyas
para preguntarles de tu pasto,
de tus praderas en piel
en el anochecer de las sábanas,
del espacio donde descansas
sin que pueda llamarte.
 
Te imagino luchando con las vueltas
en posición fetal
despistada de cualquier señal abrupta
desde este lado del cerco
porque aquí te espero siempre
pálido y cansado;
inamovible;
despierto,
hasta que abras los ojos
y vuelvas a mi.

A.W.
11

Sin titulo

 A las musas, por siempre estar ahí.

No te pareces
el mar no se parece
al abril que llevas contigo,
las luces que se pierden
entre los horizontes de tus pies
donde el agua se disuelve
muriendo a cada paso tuyo
y mientras, te observo salir incólume
sonríes y destruyes;
trayendo tanta nada;
tanta desolación;
yo, que te miro desde aquí,
pienso en los lugares
las montañas y los caminos
que podría recorrer con mi boca
en todo tu mapa,
piel de leche y salitre
mientras sonríes a esa cámara
que no te hizo justicia
porque sigues llevando la piel
la cintura y las obscenidades
de una muerte segura
entre mis piernas.

A.W.

11

1-1-2011

Me trajo la rabia
indiferente, cual extraño
y las piedras
canciones bajo los brazos
me trajo este año que renueva,
condición de parásito conforme
e indiferente
como ya dije;
Me miro y estoy detenido
no se si en las mismas puertas
o en las puertas de otros
durante el mismo tiempo
pero aquí estoy.
Año, que me trajiste deserciones.

A.W.

11

Feliz año nuevo para todos.

W.

28

Estuve tratando de cruzar la calle
a pesar del frio,
de los autos ciegos,
porque mirando a ambos lados
la calle se siente río
corre el agua de cemento
y me siento paranoico;
y me siento androide (Radiohead)
pero no puedo cruzarla
no encuentro como mover los pies
y siento que me ahogo
entre todos estos autos,
a pesar del frio,
cálido invierno de las hojas...

A.W.

10.

Perdido / Olvido

Pic by Raveneyesphotography [Deviant.com]

Llevo vidas buscándote
aguardando en el frio,
congelando las molestias,
las burlas de los demás,
creyendo en que si llegarías;
no recuerdo espera más cruel
arrastrando las rodillas,
sosteniendo todas tus cosas
que no se fueron contigo
mientras te dejamos dormida
tres metros bajo tierra,
tres días bajo la lluvia,
tres lunas sobre este cielo
que tampoco solía creerme
cuando le decía que regresarías;
aunque ahí estás,
con nuevos colores de vestido
mirándome con esos ojos cálidos
donde alguna vez me conociste
y me miraste por horas seguidas;
y semanas seguidas;
y lluvias seguidas;
aún bajo las lunas que quisiste.
Ya no te llamas como recuerdo
pero puedo jurar que si eres tú,
esa sonrisa de burla contra el mundo
tus dedos que no le temen a nada,
piernas largas y secas
y esas ganas de vivir como nadie;
te importa que me levante?;
es que no recuerdo que se siente
estar de pie desde que te fuiste
y ahora regresas
con otro nombre;
cabello mucho mas rizo
y esos zapatos
que jamás te hubieras comprado
quién eres?; por qué digo que eres tú?;
quizás sea el perfume
de las muñecas tan blandas
como las recuerdo,
entonces pienso un segundo
deberías tener 59, tal vez 61
así como yo,
aquí como yo,
pero te siento fresca, dulce
me confunde tanto;
aunque te puedo decir
ya que regresaste,
lo que más me confunde
es que me llames papá
y me tiendas las manos
como siempre lo hacías;
es ahí justo cuando pienso
que jamás regresarás.

A.W.
10.

Ha muerto un héroe

Superman by Boing-boing [Deviantart.com]

Los héroes han muerto
cuando descubres el plágio
y te adentras en la tierra
buscando sus casas,
con cojines  de algodón
entretenidos en la sala;

se pierden tantas cosas
cuando un héroe ha muerto,
ya no lees los poemas igual
tus zapatos ya no importan
quisieras regresar
un instánte tan sólo,
hurgarle las aventuras
llenarlo de métrica y son;

te olvidas de mentir
cuando un héroe ha muerto,
sacas tus recuerdos de la caja
y los pones sobre la cama,
y les prendes fuego;
y guardas silencio
como si entonaran el himno.
Jamás lo volverás a escuchar;

Yo era jóven y tonto
cuando falleció mi héroe,
lo veía llegar temprano a casa
cansado de imaginar el mundo
desajustarse el traje
y preguntarme por la cena,
porque los héroes son mal pagados
e inciertos;

mi héroe ha muerto,
lo dejé tendido al piso
sin rastros de Kriptonita,
rodeado de las palabras
que le dibujaba sin valentía
a mi amor en la cama.

A.W.

10