ROCK: MÚSICA DURA. LA SUICIDADA POR LA SOCIEDAD.

Manifiesto del flaco al presentar Artaud (1973) en el Teatro Astral.



Son tantos los matices que comprenden la actitud creativa de la música local – entendiendo que en esa actitud existe un compromiso con el momento cósmico humano– ,son tantos los pasos que sucesivamente deforman los proyectos, incluso los más elementales como ser mostrar una música, reunir mentes libres en un recital, producir en suma algún sonido entre la maraña complaciente y sobremuda que:


EL QUE RECIBE DEBE COMPRENDER DEFINITIVAMENTE QUE LOS PROYECTOS EN MATERIA DE ROCK ARGENTINO NACEN DE UN INSTINTO.


Por lo tanto: el Rock no le concierne a ciertas músicas que aparentemente INTUIDAS POR LAS NATURALEZAS DE QUIENES LAS EJECUTAN siguen guardando una actitud paternalista, tradicional en el sentido enfermo de la tradición, formulista, mitómana, y en la última floración de esta contaminación, sencillamente “facha”.

Sólo en la muerte muere el instinto.


Por lo tanto, si éste se mantiene invariable, adjunto a la condición humana a la que necesitamos modificar para reiluminarnos masivamente, quiere decir que tal instinto es la vida.


El Rock no es solamente una forma determinada de ritmo o melodía.


Es el impulso natural de dilucidar a través de una liberación total los conocimientos profundos a los cuales, dada la represión, el hombre cualquiera no tiene acceso.

El Rock muere sólo para aquellos que intentaron siempre reemplazar ese instinto por expresiones de lo superficial, por lo tanto lo que proviene de ellos sigue manteniendo represiones, con lo cual sólo estimulan “EL CAMBIO” exterior y contrarrevolucionario.

Y no hay cambio posible entre opciones que taponan la opción de la liberación interior.

El Rock no ha muerto.


En todo caso, cierta estereotipación en los gustos de los músicos debería liberarse y alcanzar otra luz. El instinto muere en la muerte, repito. El Rock es el instinto de vivir y en ese descaro y en ese compromiso. Si se habla de muerte se habla de muerte, si se habla de vivir, VIDA.

Más vale que los rockeros, cualesquiera sean sus tendencias (entre las cuales dentro de lo que se entiende por instinto de Rock no hay mayores contradicciones) jamás se topen con los personajes hijos de puta demonios colaterales del gran estupefaciente de la represión que pretende conducirnos por el camino de la profesionalidad.

Porque en esa profesionalidad se establece –y aquí entran a tallar todas las infinitas contusiones por las que se debe pasar hasta llegar a dar un juego que contradice a la liberación, que pudre el instinto, que modifica como un cáncer incontenible la piel original de la idea creada hasta hacerla, en algunos casos, pasar a través de un tamiz en el que la energía totalizadora de ese nuevo lenguaje abandona la sustancia integral que el músico dispuso por instinto en su momento de crear, y luego esa abortación está presente en los escenarios, en la afinación, hasta en la imagen exterior del mensaje cuando por fin se hace posible verlo.

Tengo conciencia de que el público ve esta debilidad y no se libera: sufre.


Luego esta ausencia de totalidad, esa parcialidad, es el negocio del Rock.


El negocio del cual viven muchos a costa de los músicos, poetas, autores, y hombres creativos en general.

O sea, esta difamación de proyectos sólo adquiere relieve en esa “ganancia” que representa haber ejecutado el negocio, y solamente en ese nivel hay una aparente eficacia.

Es la parcialidad de pretender que algo que es de todos termina en definidas cuentas en manos de aquellos bastardos de siempre.

Este mal, por último rebote, cae nuevamente en la nuca de los músicos, y los hace pelota.


Luego de participar del juego, son muy pocos los que aún permanecen con fuerzas para impedir la trampa al repetir una y otra vez el juego mediante el cual expresarse, o simplemente arriesgar en el precipicio de la deformación un mensaje que por instintivo es puro y debería llegar al que lo recibe tal cual nació.

Este juego pareciera ser el único posible (hay mentalidades que nos fuerzan a que sea así).

Lo importante es que hay otros caminos.

Luego de haber caído tantas veces antes de ejecutar esa caída final, parábola definitiva en la que se cierran los cerebros para no amar ni dar, hay muy pocos músicos que pueden seguir conservando ese instinto.

DENUNCIO SIN EL LIMITE DE LA DENUNCIA
A LO QUE NO RECIBE DENUNCIA
A LO QUE LA DENUNCIA TRASPASA
A ALGO PEOR QUE LA DENUNCIA.

Denuncio a los representantes y productores en general, y los merodeadores de éstos sin excepción, por indefinición ideológica y especulación comercial.

Ya que estos no se diferencian de los patrones de empresa que resultan explotadores de sus obreros.

O sea, por ser los engranajes de un pensamiento de liberación a quienes no les interesa que toda la pieza se mueva, dado que al producirse el más mínimo movimiento, serían los primeros en auto reprimirse y dejarían por tanto de participar en la cosa.


Denuncio a ciertas agrupaciones musicales que se alimentan con esas mentalidades no libres, a pesar de contar con el apoyo del público de mente libre.

Denuncio a otros grupos musicales por repetitivos y parasitarios, por atentar contra la música amplia y desprejuiciada, estableciendo mitos con imágenes calcadas de otras músicas que son tan importantes como las que ellos no se atreven a crear ni sentir.

Denuncio a los tildadores de lo extranjerizante, porque reprimen la información necesaria de músicas y actitudes creativas que se dan en otras partes del planeta, y porque consideran que los músicos argentinos no pueden identificarse con sentimientos hoy día universales.

Además es de prever que si estos señores desconocen que la Argentina provee a su música nuevos contenidos nativos, ellos mismos están minimizando la riqueza de una creación local apenas florecida.

Denuncio a otras mentalidades por elitistas y pronosticadoras del suceso de la muerte de algo que por instintivo no puede morir antes de la vida misma.

Denuncio a las editoriales “fachas” por distribuir información falsa en sí misma, y por deformar la información verdadera para hacerla coincidir con las otras mentalidades a las que denuncio.


Denuncio a los participantes de toda forma de represión por represores y a la represión en sí por atañer a la destrucción de la especie.

Denuncio finalmente a mi yo enfermo por impedir que mi centro de energía esencial domine este lenguaje al punto que provoque una total transformación en mí y en quien se acerque a esto.


El rock, música dura, cambia y se modifica, en un instinto de transformación.



Luís Alberto Spinetta.
(1950-SIEMPRE)
Descanse en Paz

Luis Alberto Spinetta.

Hoy, algo de ese inicio cálido de mi vida en la música y las letras se acaba de ir. Que tristeza con el Flaco, ese Maestro que a muchos, desde hace tanto, nos marcó con su mágica dulzura. No logro decir mucho, sino que se siente un dolor como el que pierde un padre, un confidente, un amigo que jamás miré a los ojos.


Otro sueño que se queda a la espera de que quizás, si alguna vez logro hacer la mitad del bien que hizo el Flaco, podamos encontrarnos dondequiera que esté. 


Adiós, Luís Alberto; maestro, luz y guía. Adiós Flaco. 


Fuerza a la familia Spinetta!

Cumpleaños 28

Uno a veces ni se lo cree que ya ha pasado tanto tiempo. La humanidad nos exige que nos preguntemos si ya nos sentimos viejos, cansados, ausentes, felices, satisfechos; en fin, tantas cosas se piensan en un día en que 365 ya han pasado y te encuentras en un nuevo año, desde cero.


Hoy comparto con ustedes el día 1 de estos 28 años que el señor me regaló ayer. Los pongo a su disposición para todo lo que crean necesario. Que sigan siendo as palabras nuestro mejor puente.

Gracias por estar por aquí!

W.

PD: Comparto esta canción, una de esas que me gusta escuchar en los días que inician:

Breves de viernes

La habitación oscura

Siento como vas, vienes

Y no logro detenerte

La sensación oscura,

El roce de tus manos

Perdimos toda la respiración,

El cuarto no florece;

Muchos pares de ojos

Se preocupan de este temblor

A pesar de lo oscuro

Toco tu espalda y corres;

Llevé tanta agua a las plantas

Aunque no pareció importarles,

En su incomodo silencio

Omiten salir a nada,

Olvidan el polen y los colores

Dejan de contemplar las estrellas

Por la ventana que jamás hace espejo

A tus ojos oscuros.

A.W.

12

Compromiso

A Cecilia. Para que seas nuestro mejor poema.

Tu madre y yo decidimos sin preguntarte

Que podíamos planearte y dibujarte

Organizar tus sonrisas y tus cabellos,

Imaginar cómo sonreirás mientras te hablamos

Disidente, atrevida, religiosa, con perdón de tu madre;

No creyente, para el clamor de tus abuelas.

Cecilia cuando llegues, serás todo un suceso

Yo te llevaré de la mano cada mañana de escuela

Escribiré “te amo” en cada una de tus mejillas  

Cuando no quieras que te deje en el portón del jardín

Y me pierdas hasta las cuatro;

Y te pierda hasta que crezcas.

Quizás tu madre tenga razón y vengas parlanchina

Llena de preguntas que no responderá el catecismo

Y te ates a la ciencia, al furor de los ojos y las manos,

Al clamor de la pubertad y la torpeza de algún muchacho

De los que te muestran muy temprano que Dios no existe.

Pero quizás sea tonto pensar que serás

Si tu madre y yo sólo hicimos un pacto

Donde nos recordamos las miradas,

Y nos dijimos a la cara las verdades necesarias,

Formalizando las caricias y el sexo sin aprobación.

Tú sigues siendo nuestra próxima idea

Pero es seguro que vendrás como prefieras;

Atada únicamente a tus creencias

Huirás de las nuestras, dejarás marcas en tu cuerpo

Harás el amor, te equivocarás y intentarás nuevamente,

Y encontrarás quien contigo también haga planes.

A.W.

12

A Mitad de enero, felíz año 2012!

Vale decir: feliz año nuevo?


Estos meses que he dejado atrás han traído severos cambios en mi día a día, afortunadamente para bien. Si lo pienso, tengo infinidad de cosas que compartir con ustedes; infinidad de caminos he recorrido tratando de "escribir mi libro"*, muchos de la manera correcta y quizás otros menos efectivos.


No me he olvidado para nada de este lugar, de las cosas que guardo conmigo mismo y con ustedes que comparten la aventura hace ya tanto rato. Pretendo ponerme al día con este espacio y dejarles saber que va pasando en mi caminar.


Las, palabras siempre hacen falta; las palabras nos unirán una vez más; las palabras no se dejan al olvido.


Abrazos, 


Waldo.


* Escuchar: Fito Páez - Limbo Mambo

Dices

Tantos lugares,

llega uno a enamorarse

de infinitas puertas cerradas

y tu cuerpo que se siente cuerpo

te marca pautas y signos

dice que puertas no debes tocar

cuales no te desean,

es normal que te sientas perdida.

Trato de imaginar

si cuando duermes

se retuercen las sábanas sin sueño

si aguardaran el calor,

el roce de otro cuerpo

que no te haga sentir un cuerpo

y te abra las puertas de su casa.

Siempre será tan fácil

poner palabras en tu mesa

mientras llegan los platos

y se marcha esa tristeza

que nunca convidaste a venir,

aunque jamás logres creerme

tú no eres sólo un cuerpo

esta ciudad no es tan grande.

A.W.

Impotencia

A todos, los inocentes y los culpables, caídos por las balas de la Policía Nacional....


W.


---

He querido hacerme indiferente

que estas lágrimas jamás me toquen

no escuchar todas esas voces en silencio

cerrar los puños sin odio, con amor

predicar que cada momento somos libres

más ese ser ya no soy yo

entre en batallas que no fueron mías,

anduve cabizbajo; sin perdonarme nada

acomodando los telares y las rayuelas

guardadas en mis ojos de Peter Pan

en un féretro pálido, insípido, destinado;

no logro cerrar los puños con amor.

Escucho la misma canción cada hora

veo quebrarse el volador de papantla

y nacer el ejecutivo; el licenciado

que jamás se ató de los pies el alma

porque sólo conoce procesos y negaciones;

porque se declaró ferviente a un único maestro

tragándose las bolas y pagando renta

aunque ha querido ser diferente

llevando zapatos en vez de tierra y libertad.

He querido cerrar las puertas

ordenar los libros que aún no desenfundo

tomar mi guitarra;

seguir viviendo sin tu amor*

recordar de que se trata

abrir estos pulmones,

este cáncer

tomar la última rosa y marchar (Chabuca**)

marchar sobre tantos silencios

llenos de voces

manchados de sangre (Harry***)

y no regresar, sino jamás

a lo menos cuando ya no queden pétalos

o voz de libertad;

quizás logre cerrar los puños por amor

W.

*      Luís Alberto Spinetta - Seguir viviendo sin tu amor
**     Chabuca Granda - El fusil del poeta es una rosa 
***    Harry Troncoso – Carta abierta a la Policía Nacional

La Muerte

A Elizabeth Ortiz y su sobrina recién nacida, que acaban de perder una, a su hermana y la otra a su mamá.

¿Qué hacer con la mirada vacía?

Los labios sin ganas

Donde ya no quedan besos

Ni aliento.

Cómo armar sonrisas nuevas,

En lugares tan solos;

Tan faltos de esperanza?

Llega la impotencia

Y llena las lámparas,

Se queda toda la noche

Como compañera indeseable

Que no detiene su boca

Cuando falta el silencio.

Qué haremos con esas lecciones

Aprendidas con látigo y furia?

Quebrando puertas y ventanas;

Quebrando toda las entrañas

Dejándote sin querer ponerte de pie.

Hay tristezas simples de tragar

Y otras,

Alejadas de las manos

Y los tragos de odio frente al espejo.

W.

Poema de lunes escrito cualquier otro día

Miro tus ojos; sonríes

te quedas siempre callada y usas los brazos

para columpiarte sobre mis cansancios

no importa que sea miércoles;

no importa si no quiero cansarme.

Me pregunto siempre lo mismo

dejas la cama y llegan de inmediato

jamás estoy solo;

tu, igual tienes tus hijos

cientos de bastardos con historias

sobre lugares conocidos, ladrones de tiempo

a los que llevas con vos en cada mudanza

y los alimentas, cuidas y ves morir,

a veces lamentando la desgracia de la selva,

ese lugar donde ellos parecieran

no poder seguir jamás

condenándote a quedarte sola,

irónico desenlace de tantas preguntas.

Te miro a los ojos. Aprendí canciones cortas

imaginando que será más fácil

que pedirte que me esperes

jamás será nuestra última guerra,

prometo regresar completo

trayendo culpas y desvaríos

porque me sentía solo.

Y jamás será igual nuestra cama

no recuerdo que existan dos versiones de ti

qué hago mientras te espero,

si ni siquiera logro estar sólo?;

tú sigues teniendo tantas cosas

yo casi olvido mis historias,

los lugares por los que luché;

por los que sobreviví

regresando de una pieza

tonto, pero vivo

tanto como para tropezar con tus riquezas

tus momentos felices

y todas tus historias,

como ahora ya no tengo nada.

Trato de recordar los caminos

buscar las palabras perdidas

es tan difícil aceptar que no puedes,

sientes como todo pierde la ciencia

no hay método científico que concluya seguir

todo se vuelve apegado a marcharse

llegas al fondo y decido rendirme

justo cuando tocas la puerta,

y los bastardos corren a recibirte

se empujan por abrirte

yo en cambio no tengo nada que darte

todo lo he perdido;

todo lo he olvidado

por regresar de una pieza

por eso no corro a recibirte

sólo he luchado por volver a ti

como lo pediste.

Vuelves a mirarme por un momento

sonríes,

ahí, cuando todo se olvida

y yo sólo quiero contarte tantas cosas.

A.W.

11 

Preguntas

Es repulsion

conciencia mutua del divorcio

igual a las cuerdas de un piano viejo

de los que ya no sé como tocar,

aunque tú siguas dormida

y dormirás por siempre

cual buena cliente de tus otoños.

No es cansancio

podría verte despertar

de millones de años sin vivir

te lavarías el rostro para siempre

saldrías a comerte las aceras

dejando a un lado los taxistas,

 armándolo todo otra vez.

Y yo volvería a estar enamorado

llegarían las flores

el camino a ser felices

sin angustias;

tomaría tus manos y te cuidaba

copiando comportamientos del cine;

tú pagarías las palomitas.

Puede que sea torpeza

yo dejando las luces encendidas

buscando pretextos para no levantarme,

decirte que ya no puedo más

que esta vez quedé demasiado roto;

me defiendo de casi cualquier cosa

si se desviste tan rápido como tú.

Y si fuese olvido?;

sin excusas, sin razones?

aquí quedaría firmado un pacto de palabra

donde tú me dejarías también despertar

aunque ya no sepa como dormir

entonces, culparemos a las flores y a las horas

por no dejarnos ser .

No creo ser yo.

A.W.

11

Pastores en el Metro

Yo no quiero pastores en el Metro

tampoco sacerdotes o rabinos, aclaro

no es una cuestión de culpar a unos

y presidenciar a otros;

nadie quiere a Dios sin desayuno

enviados nocivos gritando a todo pulmón

que de los que llegamos temprano al trabajo

quizás la mayoría no logremos llegar a su reino,

una especie de secuestro de personas dignas

que tal vez tampoco han desayunado

aunque  quieran a Dios en sus casas.

Yo no quiero lamentos en el Metro

en ese refugio de cálidos 25 minutos 

contra  la ciudad, el humo y el ruido,

de todos los problemas de la superficie

con mis deudas, mis preguntas

y mis tantas dudas de mí mismo

para también sumarle la ansiedad

de cientos de salvadores de la palabra

de los que compran biblias y no alimentan a los pobres;

de los que pastorean hambrientos y piden diezmos;

de los que me recuerdan  que no se por qué  murió mi padre.

Yo no quiero a Dios en el Metro

Tenemos todos los días para él, cada segundo

Y no entiendo porque se le hace tan difícil

Dejar un momento sólo para mí.

A.W.

11

Memo

Te instalaste conmigo

sobre hojas de frutales

te olvidaste del tiempo

de las cosas simples de la vida,

cerraste las puertas azules

abriéndome las amarillas

donde guardabas mariposas;

y a veces yo suelo enojarme

dejar que las palabras

sean los puntos y los portazos

dejándote fuera de todo

como un niño malcriado;

también a veces tú

te dejas llevar del claustro

de la parte oscura de la casa

olvidando los modales

porque aún no llegan las flores

y nos amamos a la inversa

llega la política y el diálogo

parecemos tan extraños esos días

como si no te instalaste conmigo

abriéndome la puertas,

dejando salir las mariposas.

A.W.

11

A los lunes; porque si

De lluvia viene acompañado este silencio
se acercó con cautela sobre mi espalda
con los brazos abiertos, como la libertad
y se propuso quedarse y hacer estragos
llenar de lamentos toda la semana y yo,
que jamás quise despertarme esta mañana
no tuve otra opción que no fuera recibirlo
abrir las puertas de mi casa húmeda y diminuta
dejarlo entrar,
como se recibe a un hermano o a la muerte.
La dejé mirarme sin cuestionarla
dejé que hiciera tantas cosas tristes
debajo de este techo
dejé que dijera tantas cosas tristes
que empiezan con mi nombre...

A.W.

11

Ideas de viernes

Palabras fuertes como árboles

acompañan ésta tu voz por el teléfono

lejos de que te embargue la tristeza

y a mi, la certeza de que no te vas.

W.

18/06/11

De esta noche son los cansancios
ojos cerrados; ventanas apuntaladas
certeza de que nada jamás hablará
y estaremos a salvo de los colmadones,
de las jeepetas de los Dominican
todas dos mil doce
apocalípticas y en interior de leather.

Estas paredes que me siguen
guardan secretos y me a veces me evitan
aún con los discos de Lennon
“y esa nostalgia tonta, llena de premisas tristes”;

seguro lo gritaría
como chofer de guagua pública
Mella;  puente; huacalito, siempre expreso.

Sábanas que ahora son mías
denuncian juntas al teléfono
buscando mejor cobertura en la nada,
cultura universal de angustia y desgana
como poetas revolucionarios
cargando sus cruces en cajas
llenas de punzantes látigos 

vueltos libros de Cuauhtemoc Sánchez
siempre rumbo a una ciudad diferente
emulando en su angustia la falta de amor.

Desvaríos; contrariedad;

no pienso resistir más.

W.

Circunstancias

Pic by PansApe [Deviantart.com]

Veo como va degradándose la sonrisa
no importa cuántos espejos inquiera
todos mostrarán los mismos labios tristes
que no tienen ganas de dejarse mover.

Y no se trata sólo de fuera
por dentro los colores hibernan por verano
una desdicha desconocida
de ciudad con un puente sobre aguas.

Hay que detenerse en estos lugares vacíos
no importa si hay mar y montaña
si allí viven tus viejas
o si el mundo conspira para traerte de vuelta
hay que detenerse y mirar alrededor.

Las sonrisas se pierden por tantas preguntas
exámenes en blanco sobre materias insípidas
profesores de ocho a una, con dos recesos
dinosaurios tiranos de piel gruesa y cola
padres irascibles que rompen libros ateos.

Tantas sonrisas pueden perderse, cual discurso
levantando las manos y dictando autoridad
mostrando desarrollo y salpicando miseria
inseguridad y autocompasión; redes sociales
donde verás a todos los demás sonrientes,
eternos;
independientes;
dedicados y simples
pero sonrientes
mientras visitas puertas medias cerradas,
ciudades que ya no te esperarán,

Códices completos podrían redactarse
cuartos oscuros revelarían tantas razones
tantas excusas,
sonrisas perdidas entre las sienes
de esta noche en la cual se milita
y se siente la poca compasión del mundo
donde se nos prometió el paraíso.

Guardaré sonrisas
como si la especie dependiera de ello
clasificadas por momentos cumbres
en el escuchar de este pueblo
de donde aún no puedo irme.

A.W.

11

Palabras para días tristes

A Deliana Díaz; con infinito afecto.

Florecita de valle
cauce preocupado,
llevando infusiones y tristeza
entre laberintos de maltrechos
sin poder mirar a otro lado.
Léeme florecita; respira,
imagíname fuente, riachuelo
muchacho sin camisa
de pantalones de hoyos;
florecita cansada
yo sigo aquí tecleando
y sé que tú me lees
llevando infusiones y tristeza
emergencias duras de calar
sonriendo como loca que habla sola
sin pensar en la pantalla
que te habla de cosas tontas
como el hacerte compañía
y tu sonríes florecita
niña de valle, riachuelo;
con los ojos en la pantalla
mientras yo tecleo.

A.W.

11

El de la feria

A un culturoso, disertante en una feria del libro. Ah!; también para Alexei Tellerías y Wilka Crespo, por sus espaldas.

Tantas espaldas visibles

tanto verde, tanta desolación

palabras que nacen sin duda

con perturbaciones y atípicas

cual emociones rebuscadas

canciones traducidas a la nada,

siento vacío en las espaldas

y las espaldas me pierden lugar;

amigas y no tan cercanas

guardo la compostura mientras puedo

y bajo el marco de la prudencia

de la tal "compostura"

cierro mis oídos y reniego

ni una palabras más;

ni un gemido más

vuelve el "glu, glu, glu"

junto con tus palabras

y me como la prudencia;

y busco en las espaldas;

todo sigue siendo verde

yo pierdo la compostura

haciéndome el tonto

entre la dirección de la mirada

y los audífonos del ipod

esperando a que te calles.

W.

21-M; 7:50 P.M.

No es que pensara mucho en el rapto del 21-M, pero tengo toda la certeza de que se equivocaron nuevamente; mi tía sigue aún en la casa.

Mientras tanto, que sigan las palabras;

Waldo.