18/06/11

De esta noche son los cansancios
ojos cerrados; ventanas apuntaladas
certeza de que nada jamás hablará
y estaremos a salvo de los colmadones,
de las jeepetas de los Dominican
todas dos mil doce
apocalípticas y en interior de leather.

Estas paredes que me siguen
guardan secretos y me a veces me evitan
aún con los discos de Lennon
“y esa nostalgia tonta, llena de premisas tristes”;

seguro lo gritaría
como chofer de guagua pública
Mella;  puente; huacalito, siempre expreso.

Sábanas que ahora son mías
denuncian juntas al teléfono
buscando mejor cobertura en la nada,
cultura universal de angustia y desgana
como poetas revolucionarios
cargando sus cruces en cajas
llenas de punzantes látigos 

vueltos libros de Cuauhtemoc Sánchez
siempre rumbo a una ciudad diferente
emulando en su angustia la falta de amor.

Desvaríos; contrariedad;

no pienso resistir más.

W.