"Ku-ka-ra-chas KaMiKaZe"

Las cucarachas son kamikazes
se lanzan a volar a tu rostro
olvidándose de su vida o problemas,
de sus 500 hijas esperando que vuelvan
tomando fotos de las horas de sus muertes
para subirlas a facebook por sus Blackberry´s
dando sin honor, ni vida alguna
su ultimo post.

A.W.
09

De pronto la casa se llenó de canciones...♪♪♫

"...Brindo por las veces que perdimos las mismas batallas

tengo tu sonrisa en un rincón de mi salvapantallas."

Jorge Drexler - Salvapantallas

En estos días me siento bendecido, hay infinitas cosas que compartir con todos, muchas cosas positivas pero por ahora esperaré a que se materializen de un todo y luego ponerlas a su conocimiento. Gracias por siempre estar, su presencia y apoyo es siempre la manera de tratar de ser mejor.

Afectos!

Waldo.

Breve

Pic By Deviantart.com

 

Mis demandas son pocas
basta con agua, tu sexo y tu boca
lo demás está de más.

A.W.

09

Tarde

Los poetas llegamos tarde a todo
a entender el mundo que nos rodea,
nos tratan como extraños
a la tecnología, al Internet,
las redes sociales,
por eso de que en papel siempre es mejor
llegamos a hi5 cuando ya existía Facebook
no a todos nos interesa el Twitter
por eso no siempre llegamos ahí;
conocemos el amor, pero se nos hace tarde para vivirlo
aunque no parezca muy poético,
es que los poetas somos diferentes
ataviados a cosas distintas
como el cielo, el mar, las brújulas,
las canciones tristes, el alcohol, la bohemia,
el silencio de las calles al pasar borrachos,
el relente, las sensaciones en la piel
el sexo (al que también llegamos tarde),
la negación del mundo a la poesía,
las camas vacías;
los dedos de las manos vacíos;
cuando nos tocan los labios;
en fin,
llegamos tarde
como si los relojes fueran grilletes,
los días cárceles
y esta vida, el lugar equivocado
para que llegue un poeta.

A.W.

09.

Una prueba. Necesito opiniones!

Hoy es casi viernes, quiero compartir una prueba con ustedes. No se si recuerden que les dije que tengo un MySpace en el cual estoy practicando con las versiones con mi guitarra de alguna de las canciones que he compuesto, bueno hace un tiempo que tengo 10 temas linkeados y creo que es hora de mostrar algunos otros, es por eso que debo intentar mostrarles algunas cosas diferentes y recibir sus opiniones. Hoy les dejo un trial de una de esas canciones que tengo por ahí, esta se llama FINGIR. Me gustaría recibir sus opiniones.

Paz!

W.

Waldo Rincón - Fingir

¿Qué dirías si te pido
salte un poco de mi amor?
he tratado de irme contigo
destruir los besos, ohh

Y me siento perdido
no recuerdo tus manos

Desearía aprender contigo
navegar el rostro de los dos
sumergirme en tus recuerdos
llorar a tu lado, ohh


Y quitarte las alas
engancharte a mi cuerpo
recordar que me amabas
cuando estaba sediento

Y fingir
que no había nada más importante
que nuestros cuerpos
y sentir
que no había nada más importante
que nuestros besos


Y quitarte las alas
engancharte a mi cuerpo
recordar que me amabas
cuando estaba sediento
de fingir...

Viernes

Estabas allí mirando cualquier cosa, menos yo

como si esa esquina de la pared fueras tu

nada más que una intersección de esas paredes muertas

sin expectativa o futuro, sólo ahí

yo quería salvarte de tanta monotonía un viernes

acercarme lentamente para no agredir tus espacios,

quiero enumerarte las líneas de una canción:

"ven a mi con tu dulce luz, alma de diamante"

espero que cortes la mirada y seas indiferente

no tengo miedo;

si decido acercarme podría mostrarte espacios prohibidos

conozco palabras olvidadas entre la arena

casuchas de madera en nuestro camino a casa

donde preparan un café fuerte con relativo amor,

así olvidas un poco la levedad de la madrugada

y yo te sonrío cansado como si fuera la última vez.

- Un año no es nada;

un momento a tu lado no es nada, si no sonríes,

entonces lo haces mientras sorbes y suspiras

(primera sensación de la madrugada);

la señora morena también sonríe al traer más café

en la humildad de las tablas a su alrededor

se encuentra el cimiento irrefutable de su sonrisa,

de ese café que te regaló un suspiro

y a mi, un camino correcto para llegar a casa.

A.W.

09.

Ideas sueltas

Pic by Gilad on Deviantart.com


Miro a cada lado y lo mismo
pienso en conocer mejor estas paredes
saber sus referencias personales,
acabar con esta incertidumbre
de saberme un extraño mirándolas
abonando su territorio con música y sangrías
poemas viejos que leo por curiosidad,
acuerdos entre yo y el pasado estirado y triste
llevándonos las cuentas de las causas perdidas;
tratando de memorizar poesía vueltos ceniza
buscando en las esquinas de la memoria
espacios de juventud perdida,
los hijos que nunca tuvimos;
las pausas para tomar té, cual reloj suizo
preguntándonos tonterías banales

conversando del hastío de las calles,
de las gotas de la lluvia,
nunca del fútbol, ni de nosotros;
presiento que estas paredes lograrán aceptarme
a veces, cuando no lo notan, las miro
siento como se han recostado a descansar
despreocupadas de mi presencia
así como de mi falta de tacto.


A.W.
09.

Humildad

Pic by Deviantart.com

Cuando yo escribo se abren los cielos

reinvento las formas de la naturaleza

a mi antojo se desplazan nubes y mares,

constelaciones completas se rinden

mi pluma, es dictamen de autoridad y total fervor;

cierro los ojos e imagino las cosas erradas

las enumero, por su nivel de aberración

por ese horrendo perfume que destilan

y las elimino de la existencia, así nomás

creando orden y armonía en este mundo errado

donde mi palabra será Ley por siempre.

Cuando escribo, no hay ojos que puedan diferir

mis palabras, las traje conmigo en un lenguaje celestial

tan antiguo e importante como yo,

envueltas en esa seda blanca traslucida que me cubre

porque soy un poeta venido del cielo

mi Padre, es el Señor de todo lo creado

poniendo en mi la opción de separar,

cambiar y señalar todo lo contradictorio

de un mundo con palabras incongruentes

por no ser como las mías.

A.W.

09

Sunrise at the pagoda by acupofkopi

Hoy amaneció y tenía ganas de escribir

afuera los limoncillos del patio,

mis ganas en Stand By, sin razón aparente

lleno de puntos y comas sin colocar;

anhelaba escribir de cualquier cosa

detener esta ingravidez con acciones

despertar la bestia sellada en mi interior,

el amparo de mis manos,

conciente de que el abandono es mutuo y pactado

así como dejarse morir;

como la mayoría de las cosas de la vida.

Hoy se ha transformado en un pretérito perfecto compuesto

no encuentro las maneras

no hay maneras

no he encontrado la manera;

¿quien carajos sabe?

quizás pronto se acabe esta sed de ser Dios.

A.W.

09

Ausencia

Pic by DalaiHarma (deviantart.com)

La ausencia de las palabras que no estaban, sumada a la mía, que espero no sea tan profunda la próxima vez. Estas palabras humildes me dan un sabor a mariposas en la piel...

W.

Se esconde la luz

cierro algunas ventanas

apago con cautela las luces del comedor

entonces busco lentamente tu vestido

propongo mis manos como solución

siento el calor de esos espacios que dominas;

soy la luz que se escondeen el sudor que cae sobre tus ganas

la piel prensada de tus senos a mis manos

cuando gimes, como si fueras siempre mía

como si ya nada más importara

y te veo desde esta latitud de la cama

sin luces ni ventanas que puedan inquietarte

haciendo mi parte del trato;

amanece.

A.W.

09.

Info

Se acercan los días....a empezar a trabajar. Luego les cuento, pero por ahora, pido su apoyo y una que otra sonrisa no estaría mal!

Afectos!

W.

Hank

Quiero compartir con ustedes este poema de Charles Bukowski, una especie de asociación con sus palabras me llena. Aquí se los dejo.

W.

Hank.

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.

Típico

Para ese pintor que conocí en la Zona Colonial, un grado autentico de poesía entre sus manos, unos ojos cansados y un hígado extorsionado de alcohol para seguir adelante; Gracias Goico, por la amistad lejana y desconocida; Descansa en Paz.

Waldo.

El típico error de nosotros los ilusos
es conformarnos con suspiros de nadie,
amparar nuestras esperanzas en sueños,
excusas de la gente que no habla y grita,
recluirnos sin amar;
somos exactamente iguales y sabios
que cuando fuimos maniatados de la fe,
atados al cansancio de los años
de las bocas ilusas y las palabras tontas
y tantas cosas fáciles de olvidar

A.W.
09.

Espacios

Parecería que compramos el espacio
coartamos la libertad, cada uno la del otro
dedicándonos a la faena de tocarnos,
haciendo llegar las horas atrasadas ,
aburriendo de un calor provocado ese cuarto
donde mi sudor era una cascada sin control
golpeando tu boca entreabierta y descuidada
de todo sabor ajeno a estos labios, este cuerpo,
este sudor abrasivo y negro
que tomó partida sobre tú y tu cama ,
en tus manos gastadas de cocinas y libros ,
tu entrepierna adecuada por el momento,
tus senos pequeños, pero tuyos;
hombros que recuerdo he besado en silencio
sobre esa cama;
junto a esos senos;
y esa entrepierna;
y esas manos ,
acompañadas de unos ojos que buscan
y destilan poesía.

A.W.
09.

PD: 9 maravillosos y difíciles meses amor, que han servido para construir esto que tenemos, que nos hemos atrevido a tener; gracias.

Reminder (Recordatorio)

Pic By Deviantart

El sexo no satisface las ganas
las ganas por otro,
las ganas ajenas a las mías;
el amor es ajeno a las políticas
a los entendimientos con ajenos
las manos no reaccionan igual,
los cuerpos no se relacionan igual;
son diferentes las maneras,
las estaciones que borbotean
mientras dos personas ajenas
con diferentes credos
quieren hacer del sexo un escudo
siendo banderas de otro,
de otro sexo.

A.W.
09.

Auto Critica

Pic by Deviantart.com

Es lo que somos

espacios cubiertos de carne,
mensajeros del cansancio
amantes del sol sin mucha luz;
adaptarse a los espacios
no suele ser problema para nosotros
esculpir estatuas de héroes
pasar historias de tiempo muerto,
eso somos, si señor
acápites interminables de cualquier cosa
que desean, envidian y roban
porque de alguna manera
somos así.

A.W.
09.

Descansa

Michael Jackson (1958 - 2009)

¨No es que seas Benedetti, o Bukowski, o quizás Bórges, pero eras igual que ellos, un grande, un espacio inolvidable de la historia de todos. Gracias M.J.¨

Tiempo de volver

Me mantuve alejado por un tiempo, silencio de confinamiento y de cuestionarme a mí mismo, sobre este espacio, mi casa, mi angustia y mi sonrisa; he debido pensar tantas cosas que hasta hoy no las he podido pensar, analizar tantos espejos, tantas premisas de lo que debería hacer llegado el momento y reconozco que la verdad aún no han llegado. Finalmente decidí por la teoría más simple y dolorosa: estoy atado, hasta la última puntada misma del alma a esta casa, a este desahogo y silencio que de ninguna manera (POR AHORA) lo veo fuera del espacio visual de mis pupilas, de mis manos, ni mucho menos de mi cada día. Fue duro, pero aquí estoy nuevamente, sin fecha de caducidad.

Gracias por esperar al los que estaban y bienvenidos a los que no; gracias.

Waldo.
Pic by Henster311 (Deviantart.com)

El espacio

Jamás existirá algún espacio
que llene los pies descalzos
de cualquiera que quiera regresar
playas, bosques, peajes,
nada será obstáculo suficiente
para añorar con nostalgia las maneras,
las interminables carreteras de las manos,
el espacio que jamás será igual
porque en este espacio no hay cercas
o portones, o denuncias de privacidad,
caras de niños odiosos, poetas ladrones;
el universo vasto de este espacio
tan de mí;
tan insólito, insípido;
a veces desnudo
me enseñó en el silencio que me regaló
palabras que se escriben de otra manera
o se tocan de otra manera,
ahora no importa lo que aprendí,
tampoco importan los ¨importa¨
aquí sólo vale el regreso
tal cual ahora.

A.W.

09

De duelo. Rompiendo el silencio.

Nos ha dejado un acorazado de batalla de la poesía. Yo rompo mi silencio por un instante, para expresar mi dolor y mi perdida. Adiós poeta del alma; amigo, maestro, que sin conocerte te considero camino y esperanza mía. Adiós Mario.

Mario Benedetti (1920 - 2009) DEP.

ROSTRO DE VOS

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.
.
Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.
.
sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.
.
Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición
.
Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.
.
Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.
.
Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van,
no queda nada.
.
Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.
.
Y es una soledad
tan desolada.

Por el bien de todo...

Este espacio se declara cerrado por interposición personal. Hablaremos al respecto alguna vez, no ahora.

Volveré nuevo a tocar Rock and roll, alguna vez.

Paz infinita, gracias por el viaje.

W.