[Escaleras del Cielo - Waldo Rincón - 2006]
Me quito esta piel que quema mis intenciones
elevo mis manos desnudas de tantas tardes locas
la arena entre mis pupilas denota poderosamente
que las sublime manera de olvidar, olvidarte
se encuentra entre mis huesos, entre mis manos
no hay tantas lunas, para enterrar tus abrazos
y amanecer sin tu cintura, lejos de tus besos
si todo se repite incesantemente cerca de mi alma
así me atrevo llamarme a mi mismo poeta?
cuando no reconozco siquiera la poesía en mí
esos ligeros susurros que solía cazar a ocuras;
me flajelaba las noches con amarga melancolía
ideas descabelladas de dolor y sinsabores muchos.
Quiero saber que se necesita para recuperarlo
ese capacidad de hacerme daño al mirar atras
buscar entre playas desiertas, sin tus ojos,
ni tu boca como excusa o escudo que me proteja
podría escribir otra canción inexplicable
que describa este ausencia que tengo de saber
por que solía llamarme a mi mismo un poeta
un amante de esas imágenes que huelen a perfume
extraño el recostarme sobre la alfombra de madrugada
buscando una razón tan específicamente dolorosa
como para estremecer la angustia de mi vivir
una excusa cualquiera para llenar las líneas
para hacer florecer el blanco de mis papeles
y ni siquiera estamos en Abríl...
A.W.
07.
elevo mis manos desnudas de tantas tardes locas
la arena entre mis pupilas denota poderosamente
que las sublime manera de olvidar, olvidarte
se encuentra entre mis huesos, entre mis manos
no hay tantas lunas, para enterrar tus abrazos
y amanecer sin tu cintura, lejos de tus besos
si todo se repite incesantemente cerca de mi alma
así me atrevo llamarme a mi mismo poeta?
cuando no reconozco siquiera la poesía en mí
esos ligeros susurros que solía cazar a ocuras;
me flajelaba las noches con amarga melancolía
ideas descabelladas de dolor y sinsabores muchos.
Quiero saber que se necesita para recuperarlo
ese capacidad de hacerme daño al mirar atras
buscar entre playas desiertas, sin tus ojos,
ni tu boca como excusa o escudo que me proteja
podría escribir otra canción inexplicable
que describa este ausencia que tengo de saber
por que solía llamarme a mi mismo un poeta
un amante de esas imágenes que huelen a perfume
extraño el recostarme sobre la alfombra de madrugada
buscando una razón tan específicamente dolorosa
como para estremecer la angustia de mi vivir
una excusa cualquiera para llenar las líneas
para hacer florecer el blanco de mis papeles
y ni siquiera estamos en Abríl...
A.W.
07.
7 comentarios:
Q te diria? son tantas cosas! en fin, q me prometi a mi misma nunca mas volver a abrir esa puerta.
poeta y no es Abril, ud lo ha dicho todo, pero ud sabe que se puede llamar poeta mil veces...
somos poetas, somos enfermos y aunque estemos perdidos nunca perdemos nuestro norte...aunque el silencio nos consuma nunca dejaremos de ser poetas, nunca
saludos y abrazos desde Sadalsuud...
Somos músicos, somos poetas y somos locos, aunque sea solo un poco, maldito Abril y bendito a la vez, le debo y me debe, mas se pierde renegando y escondiendonos que aceptandolo y salir a la luz mientras se observa el horizonte.
Anónimo: te creo, a vos te creo.
Poeta madrugada: amén hermano.
Alucard: igual creo hermano!
No mires atras.. Ese abril quedo en el pasado y tus pies avanzan a un abril que llenaran de flores tu papel.
Primero, perdón, por durar tanto en comentar.
Segundo. Wow! no sabes lo que me ha gustado el poema, me recordó muchísimo la canción "parte de mi" de Presuntos.
W, ciertamente has acertado en varios textos, me encantó este:
"no reconozco siquiera la poesía en mí,
esos ligeros susurros que solía cazar a ocuras"
Espero verte pronto, ya ta bueno.
"y amanecer sin tu cintura..."
Qué terrible...
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