La Muerte

A Elizabeth Ortiz y su sobrina recién nacida, que acaban de perder una, a su hermana y la otra a su mamá.

¿Qué hacer con la mirada vacía?

Los labios sin ganas

Donde ya no quedan besos

Ni aliento.

Cómo armar sonrisas nuevas,

En lugares tan solos;

Tan faltos de esperanza?

Llega la impotencia

Y llena las lámparas,

Se queda toda la noche

Como compañera indeseable

Que no detiene su boca

Cuando falta el silencio.

Qué haremos con esas lecciones

Aprendidas con látigo y furia?

Quebrando puertas y ventanas;

Quebrando toda las entrañas

Dejándote sin querer ponerte de pie.

Hay tristezas simples de tragar

Y otras,

Alejadas de las manos

Y los tragos de odio frente al espejo.

W.

Poema de lunes escrito cualquier otro día

Miro tus ojos; sonríes

te quedas siempre callada y usas los brazos

para columpiarte sobre mis cansancios

no importa que sea miércoles;

no importa si no quiero cansarme.

Me pregunto siempre lo mismo

dejas la cama y llegan de inmediato

jamás estoy solo;

tu, igual tienes tus hijos

cientos de bastardos con historias

sobre lugares conocidos, ladrones de tiempo

a los que llevas con vos en cada mudanza

y los alimentas, cuidas y ves morir,

a veces lamentando la desgracia de la selva,

ese lugar donde ellos parecieran

no poder seguir jamás

condenándote a quedarte sola,

irónico desenlace de tantas preguntas.

Te miro a los ojos. Aprendí canciones cortas

imaginando que será más fácil

que pedirte que me esperes

jamás será nuestra última guerra,

prometo regresar completo

trayendo culpas y desvaríos

porque me sentía solo.

Y jamás será igual nuestra cama

no recuerdo que existan dos versiones de ti

qué hago mientras te espero,

si ni siquiera logro estar sólo?;

tú sigues teniendo tantas cosas

yo casi olvido mis historias,

los lugares por los que luché;

por los que sobreviví

regresando de una pieza

tonto, pero vivo

tanto como para tropezar con tus riquezas

tus momentos felices

y todas tus historias,

como ahora ya no tengo nada.

Trato de recordar los caminos

buscar las palabras perdidas

es tan difícil aceptar que no puedes,

sientes como todo pierde la ciencia

no hay método científico que concluya seguir

todo se vuelve apegado a marcharse

llegas al fondo y decido rendirme

justo cuando tocas la puerta,

y los bastardos corren a recibirte

se empujan por abrirte

yo en cambio no tengo nada que darte

todo lo he perdido;

todo lo he olvidado

por regresar de una pieza

por eso no corro a recibirte

sólo he luchado por volver a ti

como lo pediste.

Vuelves a mirarme por un momento

sonríes,

ahí, cuando todo se olvida

y yo sólo quiero contarte tantas cosas.

A.W.

11 

Preguntas

Es repulsion

conciencia mutua del divorcio

igual a las cuerdas de un piano viejo

de los que ya no sé como tocar,

aunque tú siguas dormida

y dormirás por siempre

cual buena cliente de tus otoños.

No es cansancio

podría verte despertar

de millones de años sin vivir

te lavarías el rostro para siempre

saldrías a comerte las aceras

dejando a un lado los taxistas,

 armándolo todo otra vez.

Y yo volvería a estar enamorado

llegarían las flores

el camino a ser felices

sin angustias;

tomaría tus manos y te cuidaba

copiando comportamientos del cine;

tú pagarías las palomitas.

Puede que sea torpeza

yo dejando las luces encendidas

buscando pretextos para no levantarme,

decirte que ya no puedo más

que esta vez quedé demasiado roto;

me defiendo de casi cualquier cosa

si se desviste tan rápido como tú.

Y si fuese olvido?;

sin excusas, sin razones?

aquí quedaría firmado un pacto de palabra

donde tú me dejarías también despertar

aunque ya no sepa como dormir

entonces, culparemos a las flores y a las horas

por no dejarnos ser .

No creo ser yo.

A.W.

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Pastores en el Metro

Yo no quiero pastores en el Metro

tampoco sacerdotes o rabinos, aclaro

no es una cuestión de culpar a unos

y presidenciar a otros;

nadie quiere a Dios sin desayuno

enviados nocivos gritando a todo pulmón

que de los que llegamos temprano al trabajo

quizás la mayoría no logremos llegar a su reino,

una especie de secuestro de personas dignas

que tal vez tampoco han desayunado

aunque  quieran a Dios en sus casas.

Yo no quiero lamentos en el Metro

en ese refugio de cálidos 25 minutos 

contra  la ciudad, el humo y el ruido,

de todos los problemas de la superficie

con mis deudas, mis preguntas

y mis tantas dudas de mí mismo

para también sumarle la ansiedad

de cientos de salvadores de la palabra

de los que compran biblias y no alimentan a los pobres;

de los que pastorean hambrientos y piden diezmos;

de los que me recuerdan  que no se por qué  murió mi padre.

Yo no quiero a Dios en el Metro

Tenemos todos los días para él, cada segundo

Y no entiendo porque se le hace tan difícil

Dejar un momento sólo para mí.

A.W.

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Memo

Te instalaste conmigo

sobre hojas de frutales

te olvidaste del tiempo

de las cosas simples de la vida,

cerraste las puertas azules

abriéndome las amarillas

donde guardabas mariposas;

y a veces yo suelo enojarme

dejar que las palabras

sean los puntos y los portazos

dejándote fuera de todo

como un niño malcriado;

también a veces tú

te dejas llevar del claustro

de la parte oscura de la casa

olvidando los modales

porque aún no llegan las flores

y nos amamos a la inversa

llega la política y el diálogo

parecemos tan extraños esos días

como si no te instalaste conmigo

abriéndome la puertas,

dejando salir las mariposas.

A.W.

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A los lunes; porque si

De lluvia viene acompañado este silencio
se acercó con cautela sobre mi espalda
con los brazos abiertos, como la libertad
y se propuso quedarse y hacer estragos
llenar de lamentos toda la semana y yo,
que jamás quise despertarme esta mañana
no tuve otra opción que no fuera recibirlo
abrir las puertas de mi casa húmeda y diminuta
dejarlo entrar,
como se recibe a un hermano o a la muerte.
La dejé mirarme sin cuestionarla
dejé que hiciera tantas cosas tristes
debajo de este techo
dejé que dijera tantas cosas tristes
que empiezan con mi nombre...

A.W.

11

Ideas de viernes

Palabras fuertes como árboles

acompañan ésta tu voz por el teléfono

lejos de que te embargue la tristeza

y a mi, la certeza de que no te vas.

W.

18/06/11

De esta noche son los cansancios
ojos cerrados; ventanas apuntaladas
certeza de que nada jamás hablará
y estaremos a salvo de los colmadones,
de las jeepetas de los Dominican
todas dos mil doce
apocalípticas y en interior de leather.

Estas paredes que me siguen
guardan secretos y me a veces me evitan
aún con los discos de Lennon
“y esa nostalgia tonta, llena de premisas tristes”;

seguro lo gritaría
como chofer de guagua pública
Mella;  puente; huacalito, siempre expreso.

Sábanas que ahora son mías
denuncian juntas al teléfono
buscando mejor cobertura en la nada,
cultura universal de angustia y desgana
como poetas revolucionarios
cargando sus cruces en cajas
llenas de punzantes látigos 

vueltos libros de Cuauhtemoc Sánchez
siempre rumbo a una ciudad diferente
emulando en su angustia la falta de amor.

Desvaríos; contrariedad;

no pienso resistir más.

W.

Circunstancias

Pic by PansApe [Deviantart.com]

Veo como va degradándose la sonrisa
no importa cuántos espejos inquiera
todos mostrarán los mismos labios tristes
que no tienen ganas de dejarse mover.

Y no se trata sólo de fuera
por dentro los colores hibernan por verano
una desdicha desconocida
de ciudad con un puente sobre aguas.

Hay que detenerse en estos lugares vacíos
no importa si hay mar y montaña
si allí viven tus viejas
o si el mundo conspira para traerte de vuelta
hay que detenerse y mirar alrededor.

Las sonrisas se pierden por tantas preguntas
exámenes en blanco sobre materias insípidas
profesores de ocho a una, con dos recesos
dinosaurios tiranos de piel gruesa y cola
padres irascibles que rompen libros ateos.

Tantas sonrisas pueden perderse, cual discurso
levantando las manos y dictando autoridad
mostrando desarrollo y salpicando miseria
inseguridad y autocompasión; redes sociales
donde verás a todos los demás sonrientes,
eternos;
independientes;
dedicados y simples
pero sonrientes
mientras visitas puertas medias cerradas,
ciudades que ya no te esperarán,

Códices completos podrían redactarse
cuartos oscuros revelarían tantas razones
tantas excusas,
sonrisas perdidas entre las sienes
de esta noche en la cual se milita
y se siente la poca compasión del mundo
donde se nos prometió el paraíso.

Guardaré sonrisas
como si la especie dependiera de ello
clasificadas por momentos cumbres
en el escuchar de este pueblo
de donde aún no puedo irme.

A.W.

11

Palabras para días tristes

A Deliana Díaz; con infinito afecto.

Florecita de valle
cauce preocupado,
llevando infusiones y tristeza
entre laberintos de maltrechos
sin poder mirar a otro lado.
Léeme florecita; respira,
imagíname fuente, riachuelo
muchacho sin camisa
de pantalones de hoyos;
florecita cansada
yo sigo aquí tecleando
y sé que tú me lees
llevando infusiones y tristeza
emergencias duras de calar
sonriendo como loca que habla sola
sin pensar en la pantalla
que te habla de cosas tontas
como el hacerte compañía
y tu sonríes florecita
niña de valle, riachuelo;
con los ojos en la pantalla
mientras yo tecleo.

A.W.

11

El de la feria

A un culturoso, disertante en una feria del libro. Ah!; también para Alexei Tellerías y Wilka Crespo, por sus espaldas.

Tantas espaldas visibles

tanto verde, tanta desolación

palabras que nacen sin duda

con perturbaciones y atípicas

cual emociones rebuscadas

canciones traducidas a la nada,

siento vacío en las espaldas

y las espaldas me pierden lugar;

amigas y no tan cercanas

guardo la compostura mientras puedo

y bajo el marco de la prudencia

de la tal "compostura"

cierro mis oídos y reniego

ni una palabras más;

ni un gemido más

vuelve el "glu, glu, glu"

junto con tus palabras

y me como la prudencia;

y busco en las espaldas;

todo sigue siendo verde

yo pierdo la compostura

haciéndome el tonto

entre la dirección de la mirada

y los audífonos del ipod

esperando a que te calles.

W.

21-M; 7:50 P.M.

No es que pensara mucho en el rapto del 21-M, pero tengo toda la certeza de que se equivocaron nuevamente; mi tía sigue aún en la casa.

Mientras tanto, que sigan las palabras;

Waldo.

Prólogo de una ciudad dormida

Hace ya algún tiempo inicié en mi blog una corta serie de poemas llamada: "Insomnio; una serie"; dada las circunstancias obvias de mis horas de conexión a internet (No logro dormir de noche) decidí continuarla, comparar los poemas de aquella vez con los que pueda engendrar ahora y finalmente tratar de cerrar este nuevo círculo de desorden de sueño que me ataca.

Espero les guste y si gustan, me ayuden a comparar, entrando a Basura trascendental y analizar los poemas de ayer y los de ahora que por el momento, es sólo uno.

W.

Imagen: "Sleeping giants"; imágen tomada de Deviantart.com [By Perverted]

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Tanta gente dormida
igual no pasa nada,
te subes al camino
prolongas los dedos
enciendes el computador
te sientes poderoso en el silencio;
navegador de los dioses,
kilobits y canciones a la velocidad
de un trago de nostalgia
de los que también se marchan.

Cientos de pronósticos guardados
sobre la economía y la crisis,
miras el calendario que tampoco dice nada
cansado de esperar alarmas,
fechas que se conviertan en puertas
a lugares donde no puedes entrar;
tantas casa dormidas en la cuadra
sin jardineras que cuidar
los mismos perros, sarnosos sin raza
taladran la quietud con sus lamentos
sobre la posición de la luna
y esa caminata insolente de la muerte
por la esquina contraria de la calle,
repulsiva, maloliente pero inalcanzable;
indiferente a sus fauces de redil.

No logro encontrar las cinco entre sábanas
he buscado soluciones, conjuros, excusas
pero todo parece ser inútil ante esto
carezco de fortaleza para rehabilitar
cada letra de este teclado que no duerme
y te subes al camino (Introspección)
y enciendes el computador
y te sientes poderoso en el silencio
y salvas un poema y piensas en publicarlo
y hacer antología, quizás ser recordado
como el mítico poeta del insomnio,
armador de esta selección de palabras rancias.

Tanta gente dormida
igual no pasa nada,
publicas los poemas
entonces,  esperas paciente
el equivocado flujo de visitas
millones de somnolientos
que no te recordarán por este poema;
ya es tiempo de dormir.

A.W.
11

Amigo [A Randy Infante]

Amigo, impávido ante el recuerdo
hoy no busques en tanto atrás
deja de pensar en lugares
nunca has debido de estar;
nunca hemos debido de estar

Busca dentro de ti la casa verde
que dibujaste cuando los días
eran tan de cuatro a la vez
como siempre serán;
como nunca han dejado de ser

Ata esos cordones y levántate,
sal a buscar esos rostros
que sólo se encuentran en tus pasos
olvida ya los porque que no son tuyos;
olvida que hoy sueles sentir poco

Al contrario, sonríe como si Dios
fuera la migaja que no tiene palomas
y espera que llegue ese momento
donde o te consumirá de una el olvido
o donde podrás sonreírles otra vez

Amigo, desarmado por la tristeza
comparto tu perdida,
pero aquí, donde debes de estar.

W.

Tiempo/por hacer/tiempo/por hacer

[Young Forest. Pic by Drangnel(Deviantart.com)]

Tus poemas se mojaron en la lluvia
no pude cruzar a tiempo
y deje las manos bajo el agua,
las palabras se disolvieron como en OZ
sin caminos amarillos;
aún hablando de mi.

También se mojaron mis pies
escondidos entre las medias,
son inmensos y deformes
creo que hasta sin forma
aunque igual te buscan cada vez,
entre bosques y manos y sierras
y sillas de ruedas y años por venir.

Me vendría bien guardar esos años
donde me daba siempre el lujo
de perder palabras por descuido,
por la falta tonta de una sombrilla
y de una hoja en blanco;
y de una caminata que terminó en correr;
y de la falta de toldos donde guarecerse;
y de tu oídos para guardarlos
aunque ya no tenga piernas para correr;
debo de guardar algunos años.

A.W.

11

Silencio

Llegar al infierno fue tan cálido
mucho mas después que cansado
puso sobre su sien aquel cañón,
desesperado de aquel silencio
de canciones de la infancia;
obligado a guardar tal penitencia
que eligió encaminarse al final,
aunque sintiéndose igual de triste
al regalarle a las llamas su alma
y ni  siquiera poderlo escuchar.

A.W.
11

Sin título, comadre

A Carolina Rodoli.

Tan confuso, comadre
mirarla y saberla indefensa
quizás hasta indiferente
llenándose de todas las horas,
siguiéndose en el espejo;
acordes que quedan
dos pares de lágrimas
y toda la noche, poesía
aún no recuerdo cuales cosas
de las tontas cosas que dije
me recuerdan su parada de autobús.

La caída ondulada de sus ojos,
la rendición de sus oídos,
tanto que quizás sorprende
la falta brutal de asombro,
la complicidad de las letras
llenas de recuerdos que desconozco
dentro de su propio jardín de gente.

Quedarse cerca, comadre
ayuda a olvidar
lo lejos de su afinidad,
el color de sus palabras,
los lugares que nunca visita,
esa espera angustiosa de marcharse
sin querer marcharse, verdad?.

Hágame caso y recuerde siempre
el corazón que la trajo hasta aquí,
al que veo cada destello de usted
así nomás, sin más.

A.W.

11

Verdad Absoluta

Pic. by [Black Dennie] on Deviantart.com

Me ensucié las manos 

para poderte encontrar
y sabías a todo lo que esperaba
dejando siempre tantas cosas,
tantas cosas rotas;

Melancolía compañera,
asueto de demencias infinitas
guárdame páginas de historias
contrarias a estas mías,
defiéndelas con todas las espadas
fortines, claustros, monasterios,
congregaciones y miradas estacionadas;

Préstame tus canciones
tus zapatos azulejos y fríos
aunque no sepa bailar
o quererte con ellos puestos
mientras bailas para otro;

Préstalos a la simple tarea
de convertir mi ganancia en fuerza,
los sentimientos francos, en eso,
un torrente interminable de nada
y ensuciarme las manos
porque encontré, y perdí.

A.W.
11

Un segundo poema

No puedo verte más
queda para mi claro
el enredo de estas cosas,
clavo en mi pared fotografías,
comparo el clima con aquel día
buscando una semejanza del tiempo
que detenga el polen y el monóxido
porque no hay casa ni residente
donde recuerde que te viera,
ni una puerta oxidada
o ventanas amordazadas
decoradas con polvo de unidades,
decenas y centenas de días
sin nadie que lo limpie por mi
o quizás por ti.

A.W.

11

27 años!

Tantas cosas por las que dar gracias en este día. Un mar de sentimientos y de estaciones vividas y mejor aún, las muchas que quedan por vivir.

Quiero agradecer a ustedes los que me acompañan durante este trayecto personal de amigo, de compañero, de confidente, de cancionista, de poeta, de hermano, de lector. Sin ustedes nada de esto fuera igual.

Vamos a seguir caminando, de eso se trata no?, de caminar.

Waldo.