Esta ciudad a veces es tan grande
llena de calles que no significan nada,
que no me significan;
la miro, miro detenidamente su pose
admirable, desafiante en mañana de domingo
y recuerdo los espacios que conozco
los parques llenos de gays y lesbianas,
la incandescencia de tu sonrisa;
las porciones del pastel de nuestras mañanas
espejos que te miran y yo, claudico
empiezo a formalizar ideas de nosotros
acordes incongruentes que aún no escucho
trato de entrecortar palabras que uso
siempre uso palabras parecidas al descubrir
esas descripciones inexactas de tu cintura.
Quisiera recordarte más a menudo
saber siempre quien eres,
no ser borrón de barrio, cuadro perdido del mar;
inconscientemente quiero terminar de escribir
no porque hable de ti, o de usted, mujer
sino porque de una manera u otra
el cansancio puede más que la poesía
pero el amar es eterno, y siempre habrá otro día.
A.W.
09.
