Reclamos (auto censura)

Pensaba en escribir respecto de los amigos, esas ráfagas que a diario te exponen y te enfrentan a todos los bordes de tus limitaciones, excusas y dudas; de esos que, aunque todo vaya mal, te van a pedir más. Y quejarme, auxiliarme de las lineas que puedo escribirles sin temor a que se ofendan, sino que los enfrentaría a esa vergüenza que conocen pero hacen a un lado para seguir pidiéndome más: muchos de ellos a un año y casi cuatro meses de ausencia, aun no vienen a tender la mano del amigo y a conocer a mi nueva vida, mi primogénito.

Luego, poniendo mi decepción en aguas calmas, descubro que prefiero confesar que me he descubierto adicto a dos tazas de café al día. Puedo ser adicto a la comida, al roce de la piel, a las canciones que me destruyen y a perseguir sueños imposibles pero, ¿al café?; es justo como lo imagine: me convierto en un animal de horarios y costumbres de laborar a las ocho y regresar agotado a las cinco, de lunes a viernes; para no olvidar a las madres y la esposa y el bebé; para sobrevivir del azote de la injusticia de un país de mierda que no me deja cantar y vivir, sino que me empuja a trabajar para sobrellevar los meses.

Se ve uno obligado a faltar a las fiestas, a emborracharse en los parques; a besarse en los parques y en los regresos a casa, solo para encargarse de las comidas y de la mecedora que duerme el bebé que es ahora tu vida. Es tu responsabilidad y a nadie le preguntaste si era tiempo de hacer a un lado tu vida, sino que fue tu elección y está bien! Pero dentro de ese animal que ahora sos, ellos no lo logran entender.

He querido componer canciones sobre esta nueva libertad, una que te encierra y te aleja de ese mundo donde solo era cuestión de buscar en los ojos de todos los que al ritmo de Sabina y de Silvio te acompañaban hasta "el final de este viaje"...sueles despertar. Y cuando lo haces, sin amigos ni café, debiendo cada cuenta y extrañando cada aventura, cada parque con guitarras y amores de poemas de Girondo y de Benedetti, te fijas que te haz vuelto un ermitaño; pierdes esa piel de fénix en noche de luna llena y te vuelves el "Barón" que se monta con el motorista para ir a trabajar cada mañana, esperando la llamada de ese amigo que te exige tu vida cada vez, mientras luchas con tu odio de llegar al trabajo y buscas la primera taza de café, dejando para las cinco las tristezas y la ausencia, para llegar a otra quincena.

Entonces, olvidas reclamar.

Waldo.

Un hermano

A mi hermano, Joel Domínguez.

Un hermano lo es

aunque tenga una sola pierna

o medio ojo;

un hermano abre las puertas

olvida las palabras tristes

abre los brazos

aunque no le queden dedos

para cerrar el abrazo;

un hermano conoce palabras

que detienen el día

compone canciones

y las canta contigo

mientras pasa la vida

que todo lo destruye;

un hermano llama a la puerta

cuando nadie recuerda tu casa

así, mientras no esperas nada

se funde en ti con una sonrisa

entonces, acaban las palabras

y se alivia el dolor.

W.

Lastimarla

Pic by oxigen2608 [deviantart.com]

Por como la miraba

Casi pensando en ella

Atado de manos de sus manos

Perdidos en la mirada y en la agonía

Sin poderse liberar uno del otro

Atados desde el pecho

Queriendo decir tantas cosas

Cual si nunca jamás la tendría

Él la hacía gritar

Porque a pesar del bochorno

Ella lo pedía cada vez; siempre más.

Se apretaban las rendijas,

El corazón le susurraba que la lastime

como si jamás fuese a encontrarla

En esa misma cama

Con esos mismos colores

Pidiéndole que la lastime

Mientras, atado de manos a sus manos

 Entraba en ella

Y la hacía gemir.

W.

Las ciudades

Tomado de:

"Santiago en la noche", de Miguel A. Rojas

Tenía varios días sin venir por acá. Perdonen el polvo y el óxido de las palabras; trataré de a poco de reintegrarme a ustedes y a mi. Abrazos!

Detrás de la foto que tomamos esa noche

mientras la lluvia y nuestros labios,

mientras todo lo demás dejó de existir

pienso en tus manos bajo la ciudad

están las calles tan oscuras

como las dejamos con nuestro amor

las camino y no me saben a tu cuerpo

trato de hacer memoria

pero tu cuerpo que ya no me pertenece

no camina conmigo;

la ciudad apenas existe

dejándonos solo esa foto

que intento copiar

sin tus labios

y sin mi.

W.

13

A mi hijo

A mi hijo Fernando; porque aunque no fuiste Cecilia, te amo tal cual o mucho más.

Me encontraste jugando

cuando llegaste, abracé los miedos

no quería mirar a lo oscuro;

entonces llegaste tú

ofreciéndome tantas cosas

y encendiste todas las luces...

W.

Deducciones

Las palabras
se pierden,
buscan cobijo
acercándose al fuego;
evitan los temblores
sin mirar a los ojos.

Las personas
son vacías
se escriben distinto
marcan las horas
sin traer respuestas,
llegando siempre tarde.

Las palabras
nacen de personas
buscando cobijo,
marcando horas vacías;
llegando tan tarde
a mirar a los ojos.

W.

Regresos

“I’ve watched you change”…

                            Deftones – Change (in the house of flies)

***

Sigues regresando
sigo creyendo que cuando lo haces
algo se mueve tan cálidamente
dentro de todo este embrollo;
y sin saber si es cierto que eres tú
cierro los ojos y dejo que pasen las contracciones
los ataques de pánico
mientras me escucho tan en silencio.

sigo sabiendo todo esto por ti
aunque ya no sepa quién eres
porque seguro ambos hemos cambiado,
tú sigues llevando las flores en la sonrisa
mientras miras las tristezas
que alguna vez durmieron en ti.

Ahora tienes tantos espejos,
tantos recuerdos tontos
de cuando caminábamos juntos
y podía llamarte por tu nombre
para que regresaras.


W.

Modelo de la ausencia

Tenía ya unos días sin venir por acá. Gracias por la compañía y la paciencia. Estas líneas son sólo por compartir; una especie de ejercicio de recuperación. Ya veremos que tal va.  Que jamás nos falten las palabras!...♪♪♫


W.

----


Uno hace planes
organiza historias
se aferra a los plazos;
a las puesta de sol
y entonces vienen cosas,
se cambia uno de sitio
te incomoda el poco tiempo
dejas de escribir los poemas
te comen los horarios
jamás terminas nada
porque tienes que lavar la ropa;
porque hay que jugar a ser hombre.
Uno hace planes
empieza a tener hijos
a guardarse más tras las puertas
ya no puedes estar triste
ni hablar de los aromas
de las noches de la ciudad
donde escribías canciones;
se siente uno torpe
caminando menos calmado
vestido de responsable costumbre
llevando zapatos formales,
pantalón, camisa, corbata
y nada de poesía.
Uno hace planes
aunque ya no escriba los poemas.

W.

2 años, sin Gustavo Cerati

Hace casi dos años que Gus no está con nosotros; aun no despierta de su Lago en el Cielo. Es increíble que hace casi dos años hablábamos de este golpe anímico para el mundo de la música. Después de eso perdimos también a Spinetta, otro de los que fue guitarra en mano a cantarle a Gus al hospital...

Comparto este viejo post porque sentimos igual. Por favor, despierta Gustavo.

Fuerza Cerati!...♪♪♫

Lea el Post anterior pulsando Aquí:  Gustavo Adrián Cerati Clark

Lunes; Domingo; Lunes

Se me ocurren muchas cosas que pensar en estos días. Feria del Libro en Santo Domingo; muchos amigos que son portadores de palabras juntos; semanas mucho más cálidas. Vivir en esta ciudad es parte sueño cumplido y parte pesadilla, todo se torna un poco más complicado, incluso sentarse a escribir dos líneas.


Este mes siempre trae consigo un tono diferente frente a la forma de ver la vida; de cómo manejar las palabras. Aprovecho el Día Internacional del Libro para volver a compartir algunas palabras con ustedes. Confieso que todavía ando buscando un rumbo a esto que crece dentro mío. Como siempre, agradezco su compañía.

Amen un Libro y hoy, háganlo parte de su vida!


W.

--

Ser inconstante
como una mañana de trabajo;
como una travesía en metro
treinta y cinco minutos
con pastores que jamás se callan,
salvado por el Ipod
descubriendo canciones que me enloquecen;
canciones que me excitan.

Ser inconstante
cual pasajero que aborda agotado
autobús para el Cibao los sábados
libro en mano, esperando la carretera
pero una vez dentro se duerme
y pierde todo el camino
ya no leerá por bosques y naranjas,
no habrá Jacaranda para Camus y Borges;
me robaron a Camus mientras dormía.

Pero, regresando a la realidad,
ser inconstante
como salir un jueves en la noche
estacionar los cansancios en el Duarte
olvidarse de los cánones
nada de maricones a la izquierda
mariconas a la derecha,
y heteros en el centro;
nada de esas mierdas homofóbicas.

Ser inconsistente
como sentarse a escribir una líneas
escuchando que el país se hunde
imaginando literalmente
el ozama que se quiere tragar la zona,
llevándose la guitarra del Terror bajo el agua
el altar de los hare khrisnas navegando
la sudestada inesperada
entre los bares de los jevitos;
el letrero de Bio
rumbo a la corriente del atlántico.

Ser Inconstante
imaginando la cara de mi hijo
naciendo como en la portada de Nirvana
oliendo a "Teen Spirit" bajo el agua
y su padre subiendo las escaleras del metro
con una canción de Kanye West
queriendo olvidarse de todas las biblias;
de todo ese programa semanal
que lo persigue esos treinta y cinco minutos.

A.W.

12

Día Internacional de la Poesía

Hoy, en el día internacional de la poesía, dado el silencio de este espacio para con ustedes, les regalo esta canción. Cuando la escuché por primera vez, algo en mi cambió; cada vez que la recuerdo entiendo el por qué. Espero y les guste.

Felicidades hermanos, que siguen este camino de la palabra.

Waldo.

Los votos nupciales de Argénida

No me gusta ni creo en regodearse en la felicidad como método a ser feliz. Más bien, soy abiertamente egoísta con algunas cosas de mi vida; Argénida es una de las cosas que conservo con un egoísmo muy grande, así como cuando cuidas una joya en un museo o una pintura en el Louvre. Tiendo a no querer mostrarle a los demás; aun no quiero, pero a veces hay que abrirse a compartir. 

Ella siempre me dice que lancé estas palabras al olvido, sin saber que junto a otras palabras de mis seres queridos, éstas las uso cada día para fortalecerme cuando las esperanzas no son suficientes. Ahora lo compartiré con ustedes como un ejercicio para ser menos egoísta y al final, para que Argénida se sienta un poco más feliz.

Estos son sus votos nupciales:

"Para el amor no hay recetas, ni definiciones, ni garantías.

El amor es a su manera, a las diversas maneras en las que puede ser o lo dejamos ser, como agua que se acomoda a las formas.

Como las pisadas que detuve un día para mirarte, para descubrirte. Y mis ojos se acomodaron a la forma de tus ojos, agua en cauce. Y tu mano se extendió a la mía, amplia de horizontes.

Vi mis pies y los tuyos. Temí, pero di el primer paso de un camino que seguimos hoy, en este momento que veo el cauce de mi mar en tus ojos y en ese camino he aprendido sobre el amor indefinido pero real, del que no necesita de recetas, ni de garantías. El amor que te enseña a crecer.

A ti, Waldo, te entrego hoy este amor y este presente indefinidos, sin recetas, sin garantías. Con las buenas y malas que ya hemos vivido y que seguiremos viviendo. Con las pobrezas y riquezas que ya conocemos, con la alegría y las tristezas que han enlazado nuestros caminos.

A ti, Waldo, te prometo ser lo que soy en tu cauce, por lo días que el presente de este amor nos regale, con las bendiciones que seamos capaces de amarrar a nuestros pies, con la esperanza de vernos a los ojos durante cada día y siempre encontrar nuestro mar.

Te amo."

ROCK: MÚSICA DURA. LA SUICIDADA POR LA SOCIEDAD.

Manifiesto del flaco al presentar Artaud (1973) en el Teatro Astral.



Son tantos los matices que comprenden la actitud creativa de la música local – entendiendo que en esa actitud existe un compromiso con el momento cósmico humano– ,son tantos los pasos que sucesivamente deforman los proyectos, incluso los más elementales como ser mostrar una música, reunir mentes libres en un recital, producir en suma algún sonido entre la maraña complaciente y sobremuda que:


EL QUE RECIBE DEBE COMPRENDER DEFINITIVAMENTE QUE LOS PROYECTOS EN MATERIA DE ROCK ARGENTINO NACEN DE UN INSTINTO.


Por lo tanto: el Rock no le concierne a ciertas músicas que aparentemente INTUIDAS POR LAS NATURALEZAS DE QUIENES LAS EJECUTAN siguen guardando una actitud paternalista, tradicional en el sentido enfermo de la tradición, formulista, mitómana, y en la última floración de esta contaminación, sencillamente “facha”.

Sólo en la muerte muere el instinto.


Por lo tanto, si éste se mantiene invariable, adjunto a la condición humana a la que necesitamos modificar para reiluminarnos masivamente, quiere decir que tal instinto es la vida.


El Rock no es solamente una forma determinada de ritmo o melodía.


Es el impulso natural de dilucidar a través de una liberación total los conocimientos profundos a los cuales, dada la represión, el hombre cualquiera no tiene acceso.

El Rock muere sólo para aquellos que intentaron siempre reemplazar ese instinto por expresiones de lo superficial, por lo tanto lo que proviene de ellos sigue manteniendo represiones, con lo cual sólo estimulan “EL CAMBIO” exterior y contrarrevolucionario.

Y no hay cambio posible entre opciones que taponan la opción de la liberación interior.

El Rock no ha muerto.


En todo caso, cierta estereotipación en los gustos de los músicos debería liberarse y alcanzar otra luz. El instinto muere en la muerte, repito. El Rock es el instinto de vivir y en ese descaro y en ese compromiso. Si se habla de muerte se habla de muerte, si se habla de vivir, VIDA.

Más vale que los rockeros, cualesquiera sean sus tendencias (entre las cuales dentro de lo que se entiende por instinto de Rock no hay mayores contradicciones) jamás se topen con los personajes hijos de puta demonios colaterales del gran estupefaciente de la represión que pretende conducirnos por el camino de la profesionalidad.

Porque en esa profesionalidad se establece –y aquí entran a tallar todas las infinitas contusiones por las que se debe pasar hasta llegar a dar un juego que contradice a la liberación, que pudre el instinto, que modifica como un cáncer incontenible la piel original de la idea creada hasta hacerla, en algunos casos, pasar a través de un tamiz en el que la energía totalizadora de ese nuevo lenguaje abandona la sustancia integral que el músico dispuso por instinto en su momento de crear, y luego esa abortación está presente en los escenarios, en la afinación, hasta en la imagen exterior del mensaje cuando por fin se hace posible verlo.

Tengo conciencia de que el público ve esta debilidad y no se libera: sufre.


Luego esta ausencia de totalidad, esa parcialidad, es el negocio del Rock.


El negocio del cual viven muchos a costa de los músicos, poetas, autores, y hombres creativos en general.

O sea, esta difamación de proyectos sólo adquiere relieve en esa “ganancia” que representa haber ejecutado el negocio, y solamente en ese nivel hay una aparente eficacia.

Es la parcialidad de pretender que algo que es de todos termina en definidas cuentas en manos de aquellos bastardos de siempre.

Este mal, por último rebote, cae nuevamente en la nuca de los músicos, y los hace pelota.


Luego de participar del juego, son muy pocos los que aún permanecen con fuerzas para impedir la trampa al repetir una y otra vez el juego mediante el cual expresarse, o simplemente arriesgar en el precipicio de la deformación un mensaje que por instintivo es puro y debería llegar al que lo recibe tal cual nació.

Este juego pareciera ser el único posible (hay mentalidades que nos fuerzan a que sea así).

Lo importante es que hay otros caminos.

Luego de haber caído tantas veces antes de ejecutar esa caída final, parábola definitiva en la que se cierran los cerebros para no amar ni dar, hay muy pocos músicos que pueden seguir conservando ese instinto.

DENUNCIO SIN EL LIMITE DE LA DENUNCIA
A LO QUE NO RECIBE DENUNCIA
A LO QUE LA DENUNCIA TRASPASA
A ALGO PEOR QUE LA DENUNCIA.

Denuncio a los representantes y productores en general, y los merodeadores de éstos sin excepción, por indefinición ideológica y especulación comercial.

Ya que estos no se diferencian de los patrones de empresa que resultan explotadores de sus obreros.

O sea, por ser los engranajes de un pensamiento de liberación a quienes no les interesa que toda la pieza se mueva, dado que al producirse el más mínimo movimiento, serían los primeros en auto reprimirse y dejarían por tanto de participar en la cosa.


Denuncio a ciertas agrupaciones musicales que se alimentan con esas mentalidades no libres, a pesar de contar con el apoyo del público de mente libre.

Denuncio a otros grupos musicales por repetitivos y parasitarios, por atentar contra la música amplia y desprejuiciada, estableciendo mitos con imágenes calcadas de otras músicas que son tan importantes como las que ellos no se atreven a crear ni sentir.

Denuncio a los tildadores de lo extranjerizante, porque reprimen la información necesaria de músicas y actitudes creativas que se dan en otras partes del planeta, y porque consideran que los músicos argentinos no pueden identificarse con sentimientos hoy día universales.

Además es de prever que si estos señores desconocen que la Argentina provee a su música nuevos contenidos nativos, ellos mismos están minimizando la riqueza de una creación local apenas florecida.

Denuncio a otras mentalidades por elitistas y pronosticadoras del suceso de la muerte de algo que por instintivo no puede morir antes de la vida misma.

Denuncio a las editoriales “fachas” por distribuir información falsa en sí misma, y por deformar la información verdadera para hacerla coincidir con las otras mentalidades a las que denuncio.


Denuncio a los participantes de toda forma de represión por represores y a la represión en sí por atañer a la destrucción de la especie.

Denuncio finalmente a mi yo enfermo por impedir que mi centro de energía esencial domine este lenguaje al punto que provoque una total transformación en mí y en quien se acerque a esto.


El rock, música dura, cambia y se modifica, en un instinto de transformación.



Luís Alberto Spinetta.
(1950-SIEMPRE)
Descanse en Paz

Luis Alberto Spinetta.

Hoy, algo de ese inicio cálido de mi vida en la música y las letras se acaba de ir. Que tristeza con el Flaco, ese Maestro que a muchos, desde hace tanto, nos marcó con su mágica dulzura. No logro decir mucho, sino que se siente un dolor como el que pierde un padre, un confidente, un amigo que jamás miré a los ojos.


Otro sueño que se queda a la espera de que quizás, si alguna vez logro hacer la mitad del bien que hizo el Flaco, podamos encontrarnos dondequiera que esté. 


Adiós, Luís Alberto; maestro, luz y guía. Adiós Flaco. 


Fuerza a la familia Spinetta!

Cumpleaños 28

Uno a veces ni se lo cree que ya ha pasado tanto tiempo. La humanidad nos exige que nos preguntemos si ya nos sentimos viejos, cansados, ausentes, felices, satisfechos; en fin, tantas cosas se piensan en un día en que 365 ya han pasado y te encuentras en un nuevo año, desde cero.


Hoy comparto con ustedes el día 1 de estos 28 años que el señor me regaló ayer. Los pongo a su disposición para todo lo que crean necesario. Que sigan siendo as palabras nuestro mejor puente.

Gracias por estar por aquí!

W.

PD: Comparto esta canción, una de esas que me gusta escuchar en los días que inician:

Breves de viernes

La habitación oscura

Siento como vas, vienes

Y no logro detenerte

La sensación oscura,

El roce de tus manos

Perdimos toda la respiración,

El cuarto no florece;

Muchos pares de ojos

Se preocupan de este temblor

A pesar de lo oscuro

Toco tu espalda y corres;

Llevé tanta agua a las plantas

Aunque no pareció importarles,

En su incomodo silencio

Omiten salir a nada,

Olvidan el polen y los colores

Dejan de contemplar las estrellas

Por la ventana que jamás hace espejo

A tus ojos oscuros.

A.W.

12

Compromiso

A Cecilia. Para que seas nuestro mejor poema.

Tu madre y yo decidimos sin preguntarte

Que podíamos planearte y dibujarte

Organizar tus sonrisas y tus cabellos,

Imaginar cómo sonreirás mientras te hablamos

Disidente, atrevida, religiosa, con perdón de tu madre;

No creyente, para el clamor de tus abuelas.

Cecilia cuando llegues, serás todo un suceso

Yo te llevaré de la mano cada mañana de escuela

Escribiré “te amo” en cada una de tus mejillas  

Cuando no quieras que te deje en el portón del jardín

Y me pierdas hasta las cuatro;

Y te pierda hasta que crezcas.

Quizás tu madre tenga razón y vengas parlanchina

Llena de preguntas que no responderá el catecismo

Y te ates a la ciencia, al furor de los ojos y las manos,

Al clamor de la pubertad y la torpeza de algún muchacho

De los que te muestran muy temprano que Dios no existe.

Pero quizás sea tonto pensar que serás

Si tu madre y yo sólo hicimos un pacto

Donde nos recordamos las miradas,

Y nos dijimos a la cara las verdades necesarias,

Formalizando las caricias y el sexo sin aprobación.

Tú sigues siendo nuestra próxima idea

Pero es seguro que vendrás como prefieras;

Atada únicamente a tus creencias

Huirás de las nuestras, dejarás marcas en tu cuerpo

Harás el amor, te equivocarás y intentarás nuevamente,

Y encontrarás quien contigo también haga planes.

A.W.

12

A Mitad de enero, felíz año 2012!

Vale decir: feliz año nuevo?


Estos meses que he dejado atrás han traído severos cambios en mi día a día, afortunadamente para bien. Si lo pienso, tengo infinidad de cosas que compartir con ustedes; infinidad de caminos he recorrido tratando de "escribir mi libro"*, muchos de la manera correcta y quizás otros menos efectivos.


No me he olvidado para nada de este lugar, de las cosas que guardo conmigo mismo y con ustedes que comparten la aventura hace ya tanto rato. Pretendo ponerme al día con este espacio y dejarles saber que va pasando en mi caminar.


Las, palabras siempre hacen falta; las palabras nos unirán una vez más; las palabras no se dejan al olvido.


Abrazos, 


Waldo.


* Escuchar: Fito Páez - Limbo Mambo

Dices

Tantos lugares,

llega uno a enamorarse

de infinitas puertas cerradas

y tu cuerpo que se siente cuerpo

te marca pautas y signos

dice que puertas no debes tocar

cuales no te desean,

es normal que te sientas perdida.

Trato de imaginar

si cuando duermes

se retuercen las sábanas sin sueño

si aguardaran el calor,

el roce de otro cuerpo

que no te haga sentir un cuerpo

y te abra las puertas de su casa.

Siempre será tan fácil

poner palabras en tu mesa

mientras llegan los platos

y se marcha esa tristeza

que nunca convidaste a venir,

aunque jamás logres creerme

tú no eres sólo un cuerpo

esta ciudad no es tan grande.

A.W.

Impotencia

A todos, los inocentes y los culpables, caídos por las balas de la Policía Nacional....


W.


---

He querido hacerme indiferente

que estas lágrimas jamás me toquen

no escuchar todas esas voces en silencio

cerrar los puños sin odio, con amor

predicar que cada momento somos libres

más ese ser ya no soy yo

entre en batallas que no fueron mías,

anduve cabizbajo; sin perdonarme nada

acomodando los telares y las rayuelas

guardadas en mis ojos de Peter Pan

en un féretro pálido, insípido, destinado;

no logro cerrar los puños con amor.

Escucho la misma canción cada hora

veo quebrarse el volador de papantla

y nacer el ejecutivo; el licenciado

que jamás se ató de los pies el alma

porque sólo conoce procesos y negaciones;

porque se declaró ferviente a un único maestro

tragándose las bolas y pagando renta

aunque ha querido ser diferente

llevando zapatos en vez de tierra y libertad.

He querido cerrar las puertas

ordenar los libros que aún no desenfundo

tomar mi guitarra;

seguir viviendo sin tu amor*

recordar de que se trata

abrir estos pulmones,

este cáncer

tomar la última rosa y marchar (Chabuca**)

marchar sobre tantos silencios

llenos de voces

manchados de sangre (Harry***)

y no regresar, sino jamás

a lo menos cuando ya no queden pétalos

o voz de libertad;

quizás logre cerrar los puños por amor

W.

*      Luís Alberto Spinetta - Seguir viviendo sin tu amor
**     Chabuca Granda - El fusil del poeta es una rosa 
***    Harry Troncoso – Carta abierta a la Policía Nacional