"mierda."; Recuerdo que esa fue mi última idea ayer -la cual, reconosco, no fue muy vivificante ni revolucionaria-, y luego se me volvió a ocurrir: "por qué no mejor publicar algo de lo que estoy leyendo?"; mierda, me repetí a mis mismo nuevamente cuando las escurridizas ideas sobre compartir me alentaron la falta de una temática inspirativa al menos. Bueno, al fin escogí algo al azar de la vasta e inédita colección de poemas de Bukowski -no por el hecho de no estén publicadas y dispersas por el mundo de la cibernética, sino porque actualmente leer es un lujo que muy pocos se dan, ya sea que no puedan pagarlo o no quieran hacerlo-, así que aquí está; a continuación TODO, de la autoría de Charles Bukowski.
A.W.
"Los muertos no necesitan aspirina
o tristeza supongo, pero quizás
necesitan lluvia, zapatos no
pero un lugar donde caminar,
cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.
O nos dicen:Espacio y un lugar para volar, da igual.
Los muertos no me necesitan.
Ni los vivos.
Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizás necesitan todo
lo que nosotros necesitamos
y necesitamos tanto
Si sólo supiéramos qué es.
probablemente es todo
y probablementetodos nosotros
moriremos tratando de conseguirlo
o moriremos
porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto comprendáis
que conseguí tanto como pude."
(De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-)
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